Wonder Mamy

Wonder Mamy Servizi per mamme in cerca di strumenti e di consapevolezza. Corsi di Crescita personale. Incontri individuali di Focusing e Counseling.

Corsi di Focusing per auto e mutuo aiuto e Costellazioni familiari, Enneagramma, Pilates. Wonder Mamy sogna di portare un aiuto concreto alle donne unendo psicologia e spiritualità. Corsi di Focusing, yoga in gravidanza., rilassamento e visualizzazioni, Costellazioni familiari, Mindfulness, ginnastica ipopressiva , Osteopatia, Shiatzu...

26/03/2026

Giovedì 26 Marzo 2026
C’è un motivo preciso per cui, in Giappone, il fiore associato al guerriero non è quello che dura di più.
È quello che cade.
桜 — Sakura.
Non perché sia bello.
Perché non resiste.
Nel pensiero del Bushidō, la questione non è vivere a lungo.
È essere pronti.
Nel 葉隠 — Hagakure, Yamamoto Tsunetomo scrive:
“La via del samurai è la morte.”
Non è una frase poetica.
È un criterio operativo.
Significa: vivere ogni momento senza trattenere nulla oltre il necessario.
Senza rimandare.
Senza aggrapparsi.
Il sakura fa esattamente questo.
Non appassisce lentamente.
Non si consuma.
Non negozia.
Cade quando è ancora integro.
Questo è il punto che spesso si semplifica —
non è fragilità.
È precisione.
Nel periodo Edo, questo parallelismo diventa esplicito.
Il ciliegio viene assunto come immagine del guerriero ideale:
– presenza totale
– disponibilità immediata
– nessuna esitazione nel momento decisivo
Non prima.
Non dopo.
E c’è un dettaglio che viene quasi sempre ignorato.
Il petalo non cade da solo.
Serve il vento.
花吹雪 — Hanafubuki.
L’albero prepara.
Il vento determina.
Il samurai si forma.
La realtà decide.
Non esiste controllo sul momento.
Solo sulla prontezza.
Oggi —
桜始開 — Sakura hajimete hiraku
il ciliegio comincia ad aprirsi.
Non è ancora piena fioritura.
È la soglia.
Il passaggio da potenziale a dichiarazione.
🌸
花は桜
人は武士
Hana wa sakura
hito wa bushi
Tra i fiori, il ciliegio.
Tra gli uomini, il guerriero.
— Proverbio giapponese (periodo Edo)
✦ Nota
Questo proverbio non celebra la morte.
Definisce uno standard.
Il sakura non è superiore perché dura meno.
È superiore perché non trattiene.
Il samurai non è ideale perché combatte.
È ideale perché è pronto.
Non a morire.
A non rimandare ciò che è già arrivato.
Non serve essere guerrieri.
Ma ignorare il momento giusto
ha sempre un costo.
Il ciliegio non sbaglia.
🌸 ⚔️ 🌿
Yukisogna
#桜 #武士

12/01/2026

🐝 🐝🐝
Sapevate che un cucchiaio di miele è sufficiente a mantenere in vita una persona per 24 ore
Sapevate che una delle prime monete al mondo aveva il simbolo di un'ape
Sapevate che il miele contiene enzimi vivi
Il modo migliore per mangiare il miele è con un cucchiaio di legno; se non ne trovate uno, usatene uno di plastica.
Sapevate che il miele contiene una sostanza che aiuta il cervello a funzionare meglio
Sapevate che il miele è uno dei pochi alimenti del pianeta in grado di sostenere da solo la vita umana
Sapevate che le api hanno salvato le persone dalla fame in Africa
Sapevate che la propoli prodotta dalle api è uno dei più potenti antibiotici naturali
Sapevate che il miele non ha data di scadenza
Sapevate che i corpi di alcuni dei più grandi imperatori venivano sepolti in bare d'oro e ricoperti di miele per evitare la decomposizione
Sapevate che il termine "luna di miele" deriva dalla tradizione degli sposi di consumare miele per la fertilità dopo il matrimonio
Sapevate che un'ape vive meno di 40 giorni, visita almeno 1.000 fiori e produce meno di un cucchiaino di miele, ma per lei è una vita di lavoro

Grazie, preziose api... 🐝 🐝🐝

02/01/2026

Seppe seppellire ventiquattro dei suoi bambini.
Uno dopo l’altro.
Piccole tombe scavate nel terreno roccioso dei Monti Blue Ridge, ciascuna a segnare una vita appena iniziata e un dolore che non ebbe mai il tempo di guarire prima che arrivasse il successivo.

Si chiamava Orlean Hawks Puckett.
Nacque intorno al 1844 in Carolina del Nord e si sposò a sedici anni, costruendo una vita sulle creste vicino a Groundhog Mountain, in Virginia. Il mondo in cui viveva era piccolo, isolato e spietato. Le strade erano impervie. I medici scarsi. Sopravvivere dipendeva dalla fede, dal lavoro e dalla resistenza.

Nel 1862 diede alla luce il suo primo figlio, una figlia di nome Julia Ann. Per sette mesi, Orlean conobbe la gioia silenziosa di vedere crescere un bambino — il peso tra le braccia, i piccoli suoni, la fragile promessa di un futuro.
Poi la difterite la portò via.

Dopo di allora, continuò a succedere.
Gravidanza dopo gravidanza.
Speranza seguita da perdita.
Alcuni bambini vissero poche ore. Altri pochi giorni. Alcuni non respirarono mai. Nessuno rimase. Ventiquattro volte Orlean si preparò a un bambino. Ventiquattro volte ne seppellì uno. Nessun figlio visse abbastanza da chiamarla Mamma.

Oggi crediamo che la causa fosse la malattia Rh — una condizione allora sconosciuta. Ma Orlean non aveva spiegazioni mediche. Nessun medico che potesse aiutarla. Nessuna parola per ciò che accadeva nel suo corpo. Tutto ciò che poteva fare era portare il dolore, seppellire i morti e continuare a vivere in un mondo che continuava a prenderle tutto.

La maggior parte dei cuori si sarebbe spezzata irrimediabilmente.

Poi, intorno ai cinquant’anni, una vicina andò in travaglio. Una crisi. Nessun medico poteva raggiungere la montagna in tempo. Qualcuno doveva intervenire.

Orlean lo fece.

Fu il punto di svolta. Il momento in cui una perdita insopportabile diventò una vocazione.

La voce si diffuse silenziosa tra le colline: Orlean Puckett poteva aiutare. Conosceva i ritmi del travaglio. Sapeva come calmare la paura. Sapeva come restare quando le cose diventavano pericolose. Presto le famiglie da miglia di distanza iniziarono a chiamarla quando iniziavano i dolori del parto.

E lei arrivava sempre.
Camminava tra tempeste e ghiaccio invernale.
Cavalcava attraverso passi di montagna.
Viaggiava di notte alla luce di lanterne lungo sentieri tortuosi.
Non chiedeva mai un compenso.
Non respingeva mai nessuno.

Per i successivi cinquanta anni, assistette nascite in capanne di tronchi con pavimenti di terra battuta, accanto a stufe a legna, sotto coperte e luce di lampade. Non aveva strumenti moderni. Lavorava con le mani, con l’istinto e con un impegno feroce verso madre e figlio davanti a lei.

Portò alla luce più di mille bambini.
E secondo le famiglie che si fidarono di lei — le cui storie furono tramandate di generazione in generazione — non p***e mai una madre. Non p***e mai un bambino.

Pensateci.
La donna che aveva seppellito tutti i suoi figli divenne la custode di quelli degli altri.
Le donne la attendevano. I mariti cavalcavano di notte per lei. I bambini crescevano sapendo che, quando sarebbe stato il loro turno di portare la vita nel mondo, pregavano che Orlean Puckett fosse al loro fianco.

Non aveva formazione ufficiale.
Nessuna licenza.
Nessun ruolo ufficiale.
La sua autorità veniva da qualcosa di più difficile da definire: esperienza scolpita dal dolore, fermezza guadagnata con il cuore spezzato e una vita intera a rifiutare che il dolore si trasformasse in amarezza.

Con il passare degli anni, il mondo intorno a lei cambiò. Il secolo voltò pagina. Nuove strade attraversarono le montagne. La medicina moderna cominciò a raggiungere i luoghi remoti. Ma le famiglie continuavano a chiamare Orlean — ormai anziana, ancora a percorrere gli stessi sentieri montani — perché una fiducia così non può essere sostituita.

Aveva conosciuto un livello di perdita che la maggior parte delle persone non affronta mai. E invece di crollare sotto di esso, si rivolse verso l’esterno — assicurandosi che altre donne non stessero dove lei aveva un tempo, accanto a una piccola tomba scavata nella terra rocciosa.

Questo non è solo resilienza.
È trasformazione.
È l’alchimia di prendere ciò che quasi ti distrugge e trasformarlo in protezione per gli altri. È scegliere di prendersi cura quando la vita ti ha dato ogni ragione per ritirarti. È amore espresso non a parole, ma in cinquant’anni di servizio.

La donna che p***e ventiquattro bambini ne portò più di mille al sicuro nel mondo.

La sua storia ricorda che alcuni lasciti non si tramandano in sangue o discendenti. Alcuni si portano nelle vite salvate, nelle paure calmate, nelle madri che sopravvissero e nei bambini che aprirono gli occhi per la prima volta trovando il mondo pronto ad accoglierli — perché qualcuno come Orlean Puckett si rifiutò di arrendersi.

Non poté salvare i suoi figli.
Così salvò quelli degli altri.

E anche questo è una forma di maternità.

01/01/2026

Nel cuore dell’Oceano Pacifico, proprio dove si estende la famigerata “Great Pacific Garbage Patch”, un gruppo di ingegneri olandesi ha dato forma a un sogno che sembrava impossibile: una barriera fluttuante lunga 600 metri, progettata per affrontare una delle più grandi emergenze ambientali del nostro tempo l’inquinamento da plastica nei mari.

Non si tratta di una macchina rumorosa o invadente. Questa meraviglia è discreta, silenziosa, quasi poetica. È il frutto della visione coraggiosa della fondazione "The Ocean Cleanup", che ha scelto di non combattere le correnti, ma di assecondarle. Di usarle come alleate, lasciando che sia il mare stesso a portare a sé i suoi rifiuti.

Immaginatela così: una trappola gentile, che si muove con grazia tra le onde, raccogliendo senza forzare. Bottiglie, reti abbandonate, frammenti colorati che danzano nel blu e avvelenano la vita marina… ora trovano una fine diversa. Una fine che non è più morte o degrado, ma speranza.

Ogni chilogrammo di plastica che questa barriera riesce a rimuovere è un piccolo miracolo. È una balena in meno che ingerisce veleno. È una tartaruga in più che trova un passaggio libero. È un respiro pulito per l’oceano, che da troppo tempo trattiene il fiato.

Eppure, ciò che rende questo progetto ancora più straordinario non è solo la tecnologia, ma il messaggio che porta con sé. È un atto d’amore verso il pianeta. Un segnale chiaro: si può fare. Possiamo rimediare. Possiamo cambiare rotta.

Serve determinazione. Serve immaginazione. Ma soprattutto, serve crederci.

Perché a volte, per cambiare il destino del mondo, basta qualcosa che scivola sull’acqua in silenzio… seguendo la corrente.
Ma andando nella direzione giusta.

20/12/2025

Era una baronessa danese, ma rifiutava la gabbia dorata di un matrimonio senza anima. Scappò, con il cuore in tempesta e il fuoco negli occhi, verso una terra sconosciuta. Il suo nome era Karen Blixen, e la sua vita è stata più epica di qualunque romanzo.

Nel 1914, a soli 29 anni, sbarcò nell’Africa Orientale britannica, oggi Kenya. Aveva sposato il barone Bror von Blixen-Finecke solo per evadere dalle rigide convenzioni di Copenaghen. Un’unione senza amore, ma che le aprì la porta verso l’unica esistenza che avesse mai davvero desiderato: selvaggia, libera, vera. Una vita che le avrebbe chiesto tutto in cambio.

Con determinazione feroce, prese in mano una piantagione di caffè di oltre 4.000 acri alle porte di Nairobi. Mentre il marito inseguiva animali nei safari, lei imparava lo swahili, lavorava con i Kikuyu, sfidava la terra ostile e scopriva un sé che non sapeva nemmeno di possedere.

Ma il caffè non cresceva bene in altura. Il matrimonio si sbriciolò in un inferno di tradimenti, e una diagnosi crudele la colpì come una condanna: sifilide. Karen rimase sola, malata, lontana da casa, con una fattoria che stava affondando.

Fu allora che arrivò lui: Denys Finch Hatton. Aristocratico inglese, spirito libero, amante dei cieli e delle savane. Non si sposarono mai. Lui fuggiva l’impegno, lei restava, amandolo come si ama qualcosa che non si può possedere. Quando c’era, il mondo sembrava completo. Quando spariva, le mancava l’aria.

Poi, tutto crollò. I debiti la travolsero. La fattoria fu venduta. E infine, il colpo più crudele: Denys morì in un incidente aereo. Karen lo seppellì tra le colline Ngong e lasciò per sempre l’Africa.

Tornò in Danimarca distrutta, senza soldi, senza futuro. Ma con una penna in mano. Sotto lo pseudonimo maschile Isak Dinesen, cominciò a scrivere. Non poteva tornare alla sua vita, ma poteva renderla eterna. Out of Africa, pubblicato nel 1937, non era solo un libro. Era un atto di sopravvivenza, un canto poetico alla bellezza perduta e alla forza ritrovata.

Decenni dopo, Hollywood ne fece un film indimenticabile con Meryl Streep e Robert Redford. Ma la verità dietro quella leggenda era fatta di polvere, dolore e desiderio.

Karen Blixen non tornò mai più in Africa. Ma in ogni parola che ha scritto, ha cercato di rientrare. Non per nostalgia, ma per riscrivere la sua storia.

Perché puoi perdere tutto – la terra, l’amore, la salute – ma non la tua voce.
E raccontare la tua storia, con tutta la sua verità, è il più grande atto di resistenza che puoi compiere.

Piccole Storie.

20/12/2025

SONIA SHARIFI – DICIASSETTE ANNI CONTRO IL TERRORE DI DIO

Scrivo nel silenzio assordante di un mondo che parla di tutto, ma troppo poco di loro. Scrivo perché l’orrore continua, e il rischio più grande non è solo che accada, ma che diventi normale. Che ci si abitui. Che si smetta di sentire.

Siamo in Iran. E lei si chiama Sonia Sharifi. Ha un’età che altrove significa scuola, sogni, primi amori, progetti incerti e futuro aperto. Lì, invece, significa paura. Significa carcere. Significa una condanna che porta un nome terribile: “aver scatenato la guerra contro Dio”. Un’accusa che non ha nulla di spirituale e tutto di politico. Un’accusa che può portare alla morte.

A riferirlo è il Kurdistan Human Rights Network. Sonia è stata arrestata dalle forze di sicurezza nella casa della nonna, ad Abdanan. Non stava scappando, non stava combattendo, non stava imbracciando armi. Era una ragazza. Ed è bastato questo. Ora si trova rinchiusa nel Centro di detenzione minorile di Ilam, un luogo che dovrebbe proteggere e che invece trattiene, isola, spegne.

In quel pezzo di mondo continua una guerra che non viene mai dichiarata ufficialmente, ma che si combatte ogni giorno. È la guerra contro le bambine, contro le adolescenti, contro le giovani donne e le donne adulte. Colpevoli di una sola, imperdonabile cosa: desiderare di esistere. Di scegliere. Di mostrarsi. Di vivere senza chiedere permesso.

È una guerra che non risparmia nemmeno gli uomini. Perché chi sostiene queste battaglie, chi prova a stare accanto, chi rifiuta il ruolo di complice, diventa a sua volta un nemico. Nessuno è innocente quando l’innocenza è definita dall’obbedienza.

La storia di Sonia non è un’eccezione. È un tassello. Un nome in una lista che cresce. E proprio per questo fa ancora più paura. Perché il regime non teme la forza fisica di una ragazza di diciassette anni. Teme ciò che rappresenta. Teme il suo corpo libero, la sua voce, la sua esistenza. Teme l’idea che una generazione intera non accetti più di scomparire in silenzio.

Il mondo osserva. A volte commenta. Spesso passa oltre. Il silenzio diventa complice quando smette di indignarsi. Quando si trasforma in stanchezza. Quando l’orrore viene percepito come “lontano”, “complesso”, “inevitabile”. Ma non c’è nulla di inevitabile nel condannare a morte una ragazza. Non c’è nulla di culturale nel reprimere la libertà. Non c’è nulla di religioso nel terrore.

Scrivo perché Sonia Sharifi non sia solo una notizia. Scrivo perché il suo nome non venga inghiottito dall’algoritmo, dall’indifferenza, dalla distrazione globale. Scrivo perché ogni volta che una ragazza viene punita per il solo fatto di esistere, il mondo intero dovrebbe sentirsi chiamato in causa.

Nel silenzio complice del mondo, questa guerra continua. E ogni silenzio in più è una vittoria per chi la combatte contro le vite, non per chi dice di difendere Dio.

16/12/2025

Basterebbe osservare quest'immagine per capire quanto il contenimento , il nido, le braccia siano confini che il neonato, una volta venuto al mondo, fisiologicamente ricerca.... Per 9 mesi ha conosciuto questo: avvolgimento, contenimento, calore, culla... Una volta fuori, per sentirsi al sicuro avrà bisogno delle stesse identiche cose:
✔️ il contenimento delle braccia(o della fascia)
✔️ il calore del corpo della mamma (e del papà)
✔️ il caldo latte materno, che ha lo stesso sapore del liquido amniotico ossia il sapore della dieta materna. (Anche dando la formula si può creare un momento empatico e carico d'amore)
✔️L'esser cullato come quando stava in pancia, cuore a cuore... Perché il battito materno è il primo rumore che ha ascoltato e che ha continuato a sentire per mesi e mesi.

Perché dopo 9 mesi così li vorremmo già "programmati" come bambolotti, a star soli, da svegli, da addormentati?.. Perché dovrebbero già esser indipendenti quando istintivamente, da cuccioli di mammifero che sono, sanno benissimo che senza di noi non potrebbero sopravvivere??

Non sarà così per sempre(purtroppo) ... Non saremo per sempre il loro centro dell'universo, e allora finché riusciamo, assecondiamo i loro bisogni, primo tra tutti quello di contatto.. Che alla fine poi è anche il nostro, e freghiamocene delle chiacchiere, dei pregiudizi e dei falsi miti,
L'ascolto e il "troppo" amore non sono mai un vizio, ma poi quand'è che l'amore è troppo? 🤔

"Mamma è qui per te, come lo è stata per i tuoi i primi 9 mesi, e lo sarà sempre" ❤️

Bella da ricondividere 😍
Grazie Ostetrica Pamela Morganti 💗

Indirizzo

Via Delle Stelline 5
Milan
20146

Orario di apertura

Lunedì 09:00 - 17:00
Martedì 09:30 - 17:00
Mercoledì 09:30 - 17:00
Giovedì 09:00 - 18:00
Venerdì 09:30 - 17:00

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