The Euro-Mediterranean Institute, 6, Shadal Street, Tel Aviv (2026)

13/06/2026

תולדות הספרייה: ראשית אלכסנדריה
אמי בוגנים

מסופר שב-331/2 לפנה"ס, אלכסנדר מוקדון קבע את בירת האימפריה שלו בכפר דייגים קטן בשפך הנילוס לים התיכון. מסעו הצבאי, שהיה אז רק בראשיתו, הדהים את העולם העתיק ומאז דמותו מסרבת לרדת מקדמת בימת ההיסטוריה. כל מצביא, כל מנהיג שנתפס לגינוני קיסרות, כל נוכל שלוקה בשררה יתרה ומחשיב את עצמו לאל, חולם לגנוב לו את הבכורה. הוא נולד ב-356 לפנה"ס בפֶּלָה, עיר הבירה העתיקה של ממלכת מוקדון, למלך פיליפוס השני, אדם סוער ומסעיר, ולאולמיפיאס, אשתו הרביעית, אשת כשפים מאזור נידח ביוון, תולה את מאווייה בכוכבים ובסימני האל דיוניסוס. פיליפוס נטל על עצמו לכפות את סמכותו על הערים החופשיות ביוון ולגייסן למלחמת נקם נגד האויב הפרסי. שיכור ניצחונות צבאיים הוא נשא אישה נוספת, השביעית במספר. מספרים שבערב הכלולות האורחים הרימו כוס "לכבוד המלך ויורשיו הלגיטימיים הבאים". אלכסנדר, בשנות העשרה לחייו, לא אהב את האיחולים. הרי הוא נועד לרשת את אביו. הוא זרק את כוסו לעברו כדי למחות. שיכור כהרגלו האב צעד לכיוון אלכסנדר, ספק כדי לפייסו, ספק כדי להענישו, אך הוא מעד ונפל. לאוזני הרכלנים הגיעה תגובת אלכסנדר: "ראו את האדם שהודיע שהוא יעבור מאירופה לאסיה, הוא מועד במעבר ממיטה למיטה." רינונים על רציחתו בידי אלכסנדר, בעידוד אימו ובתמיכת אלופי אביו, לא חסרים. היסטוריונים לא מצליחים תמיד להתאפק, הם יודעים שרכילויות יותר מרתקות מעובדות. במיוחד כאשר מדובר בעת העתיקה.

מה שלא היה חלקו במות אביו, אלכסנדר לא התקשה להשיג את הסכמת החצר המקדונית כדי לרשת אותו, ובראש צבא מקצועי מצויד היטב, בחניתות מוארכות שאפשרו לחיילים להתקדם בלי מגנים כבדים, חופשיים יותר בתנועותיהם, מפלסים את הדרך לפרשים, הוא נרתם להידוק שליטת המקדונים על ערי יוון הסוררות. פה מכריע, שם משמיד. החריב את תבאי עד היסוד, מותיר לפי האגדות רק את ביתו של המשורר פינדר על כנו. כהרגלו הוא הרג את המתנגדים, שבה את השורדים והיגלה לעבדות את שאר התושבים. הוא חידש את הברית בין הערים, פוסח משום מה על ספרטה כאילו חשש ממנה או הייתה יותר שולית ממה שנוטים לחשוב, ויצא למסע הגדול שלו נגד האימפריה הפרסית. למרות עוולותיו, אלכסנדר היה ונותר התגלמות הפאידיאה היוונית על היבטיה ההשכלתיים ואימוניה הגופניים, ספוג כל כולו במשנות החינוכיות הפוליטיות והרטוריות של אריסטו, גדול ההוגים של יוון העתיקה (384 – 322 לפנה"ס) שנמנה עם חונכיו. מספרים שהוא נשא עליו העתק של "האיליאדה" להומרוס – עם הערות בכתב ידו של אריסטו! – בעוד היה מתאים יותר להכניס לחפציו את "האודיסיאה" של אותו הומרוס. הוא ראה את עצמו כיורש הרקולס, בן האל היווני זאוס, הידוע בכוחו, תושייתו ותעוזתו, ואמון, מאלי מצרים. אלכסנדר הגדול הותיר רושם אגדי בל יימחה. אולי בגלל הישגיו הצבאיים על אותו סוס שליווה אותו בכל מסעותיו, אולי בגלל יופיו, תלתליו וזיו עיניו, אולי בגלל שהוא מת צעיר בטרם קלקל את דרכיו – מלבד שריפת פרספוליס, עיר הבירה של הממלכה הפרסית, ועוד כמה אתרים על תושביהם – והכתים את הילתו. אולי בגלל שהשכיל לחתוך את הקשר הגורדי במקום לנסות להתיר אותו.

מתוך הערכה על ששחרר אותם מעול הפרסים, המצרים מינו אותו לפרעה עליהם. מספרים שאמון-רע, האל ששלט אז על הפנתאון המצרי, התגלה לו בחלום כאשר הוא מחבק את אימו ומצווה עליו לבנות לו עיר על האי פארוס, הסוגר את המפרץ בשפך הנילוס. סביר להניח שמדובר בגלגול של אגדה אחרת לפיה הוא נולד מקשר בין אותה אם וזאוס. הוא הסתפק בלשרטט את תוכנית העיר בעזרת קמח שעורה על החול שציפורים מיהרו לבלוע וקרא אותה על שמו. ספק אם שקל להשתקע בה או לחזור אליה. היא לא הייתה הראשונה ולא האחרונה לשאת את שמו. במקרה זה, אחרי שהחריב את צור ואת עזה, הוא רצה לחסום כליל את גישת הפרסים לים התיכון. אלכסנדריה של מצרים, כפי שאנחנו מכירים אותה, הייתה יצירה של הפרעונים היוונים מבית תלמי ואם היא שרדה זה היה בזכותם. לפחות חלקה העילי, שהשתרע על עיר תחתית שאיש אינו יודע מי בנה אותה ומתי, והחלק שהשתרע על האי ששקע במצולות.

ב-323, אלכסנדר נלקח לאגדותיו והוא בן 33 בלבד. הוא נפטר מפציעה, ממחלה, מסיאוב, ממזימה, מהתנקשות, מהרעלה. דווקא בבבל שאותה כבש ב-331. כאילו הוענש על שבחר את אלכסנדריה על פניה – אם כלל בחר בה. בוגד בעלילות גילגמש, ה"ספר" הראשון שנהגה-נכתב אי פעם, במרחב השומרי כאלפיים שנה לפנה"ס, וקטעים ממנו מצאו את דרכם למיתולוגיה היוונית והעברית; מתעלם מחוקי חמורבי על 282 סעיפיהם החרותים על סלע דיוריט שחורה. הם הסדירו את עסקי הסחר, הקנין, הנישואים, הירושה, העונשים. ללא הבדל בין גדול וקטן, לפי עין תחת עין, שן תחת שן. חוקי חמורבי חלחלו לשאר התרבויות הפולחניות לרבות במצרים ומשם לבני ישראל. אלכסנדר התעלם מהישגיה המדעיים של בבל, מתורת המנהל שלה עם רשומותיה על גבי לוחות חרס, משיטות החישוב שלה, מהגנים הנתלים שלה אם כלל היו לה כאלה, משער אשתר הירוק מוזהב, מגולף באריות ובשוורים מיתולוגיים, ובעיקר מהזיקורת המרשימה שלה – היא מגדל בבל של התורה שעוד נרחיב בה בהדרכת בורחס – ומהאל מרדוך שחלש עליה. בשומרית היא כונתה "בית יסוד שמיים וארץ" ועל בנייתה מסופר כי אחרי ניצחונו של מרדוך על תיאמת פנו אליו האלים ואמרו לו: ”עַתָּה הָאָדוֹן, אֲשֶׁר נָתַתָּ גְאֻלָּתֵנוּ, בַּמֶּה נוֹדֶה לְפָנֶיךָ? נַעֲשֶׂה-נָא מִשְׁכָּן אֲשֶׁר יִקָּרֵא לוֹ שֵׁם..." כאשר מרדוך שמע את דברי האלים השיב: ” יַסְדוּ אֶת בָּבֶל אֲשֶׁר בִּקַּשְׁתֶּם לִבְנוֹתָהּ, תִּכֹּנָּה לְבֵנֶיהָ, רוֹמְמוּ בָּמָתָה." בשנה הראשונה האלים הכינו לבנים ובשנייה ”רוֹמְמוּ אֶת רֹאשׁוֹ נֹכַח הָאַפְּסוּ, בָּנוּ אֶת מִגְדַּל-הָאַפְּסוּ הָעֶלְיוֹן, כּוֹנְנוּ מוֹשָׁב לְאַנוּ, לְאֶנְלִל, לְאֶאַה וְלוֹ." סביר להניח שהספרייה הראשונה הייתה זיקורת, מבנה פולחני הבנוי בצורה של מגדל בן שבע קומות כשכל קומה צרה מזו שתחתה. לפני הקמת המו(ס)זיאון באלכסנדריה, "ספרים", לרוב קדושים, בין אם חרותים על לוחות ובין אם רשומים על קלפים, הונחו בהיכלים שהיו בגדר קודשי קודשים.

בפרק הבא: הקמת הספרייה של אלכסנדריה

כל המרבה בהערות ובתוספות רק ישביח את הגרסה הכתובה שתגולל את תולדות הספרייה החל מספריית אלכסנדריה ועד לספרייה הלאומית בירושלים.

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08/06/2026

JOURNAL DE LA PERPLEXITE : DE GENERATION EN GENERATION
Ami Bouganim

Un jour, son père avait décrété : « Tu n’es qu’un bon à rien, tu ne feras jamais rien de bon dans ta vie. » Il l’avait tant répété qu'il n’avait cessé de se dépenser pour le démentir. Des études brillantes, suivies de recherches qui le rangeaient parmi les meilleurs esprits. Des invitations à des congrès internationaux. Des missions publiques et privées. Des prix, des titres, des nominations, des promotions… des décorations. La sentence du père n’en continuait pas moins de peser sur lui. Dans les meilleurs palaces, sur les chaires les plus prestigieuses, sous les ovations les plus enthousiastes. Partout, il redoublait d’efforts pour lever le terrible verdict qu’il savait pourtant démenti et dépassé. Il ne pouvait écrire au père, il était mort ; il ne pouvait succomber à la tuberculose, elle se soignait ; il ne pouvait que poursuivre son procès de réhabilitation. De nouvelles recherches, de nouveaux titres, de nouveaux honneurs. Il ne se calma que le jour où il se mit à verser une pension alimentaire à son propre fils qui se prenait pour un artiste méconnu alors qu’il n’était, malgré toute sa sollicitude pour lui, qu’un bon à rien.

Photo : Autoportrait de Giovanni Giacometti. 1925

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03/06/2026

JOURNAL DE LA PERPLEXITE : UNE VIEILLE MADONE
Ami Bouganim

Quand je l’ai connue, elle abordait le beau continent de la tendresse, aux couleurs de cette villa luxuriante et musicale, sous des palmiers s’évasant vers l’avenir, située sur le chemin des écoliers, au seuil de laquelle je la cueillais, jour après jour. Nous nous insérions d’instinct dans la parade des passionnantes classes des collèges et lycées qui s’ébranlait du boulevard Gouraud à la rue d’Indochine. Je conservais d’elle le souvenir des rêveries qu’elle ruminait pour briser le carcan des bonnes manières. Belle. Frêle. Incertaine. Imprévisible. Insaisissable. C’était notre adolescence et c’était dans la belle mêlée architecturale de Casablanca. On ne savait qui elle était parce qu’elle-même n’en savait rien, nichée on ne savait dans quel recoin de son âme. Plus t**d, elle aborderait ses journées à partir de midi, tirerait ses soirées jusqu’à l’aube. Une poupée incarnée femme ; une femme moulée poupée. Cinquante ans plus t**d, ce n’était plus qu’une adolescente desséchée dans l’herbier de mes souvenirs. Le visage plissé ; les yeux voilés. Elle sortait d’un abîme ; elle entrait dans un autre. Elle présentait les soucis d’une vieillesse rassise, l’allure d’une madone qu’on aurait manqué de célébrer :
« Bientôt, dit-elle, je vais être grand-mère. »
On n’évoque pas ses souvenirs de jeunesse avec une grand-mère. Je l’ai serrée contre moi pour m’épargner la disgrâce de mes traits sur les siens. Elle dégageait toujours les senteurs du sirocco, mêlées des langueurs des belle-de-nuit, restituait le silence des encorbellements de la ville, ébauchait le sourire de ses entrebâillements. Une double trahison se glissait entre nous :
« Tu as grossi, dit-elle.
– J’ai plutôt blanchi.
– Tu restes le plus probe. »

Autour de nous, de vieilles connaissances aux visages délabrés, les traits retenus par des rides, me rappelaient je ne savais plus qui dans les combles de ma jeunesse. Des intrus, des revenants, des étrangers. Je persistais à attendre d’eux de reconnaître l’éternel étudiant que j’étais resté ; ils ne m’épargnaient rien. Ni leurs voix ravinées ni leurs cheveux gris et leurs regards chassieux. Je n’avais pas vu la vie passer ; elle n’était donc pas passée. Je m’étais planqué dans ma perplexité pour ne point me laisser entraîner par les ans et leurs dérisoires clichés. Je devais retourner au plus vite à ma clandestinité qui présentait l’insigne mérite de me préserver de la déchéance en poursuivant un leurre de probité sinon de galanterie.

Pendant tout ce temps, j’avais vécu plus d’une mort. Celle insurmontable de la mère. Celle de la sœur qui lui succéda. Celle du frère qui partagea tête-bêche notre lit. Celle de pères de substitution qui se leurraient sur mon assiduité davantage que je n’en étais dupe. La sienne maintenant, au hasard d’une annonce sur Facebook devenu ma principale source nécrologique. Le monde s’éclaircirait à mesure qu’il se voile de deuil, acculant au poème de plus en plus décousu et prosaïque de mes souvenirs qui nourrissent encore les plus exaucés de mes recueillements et de mes méditations. C’est leur reliquaire qui nous attend quand on se met à les débusquer des pages jaunies d’une bibliothèque muette qui ne rendrait plus, au terme d’une longue désintoxication philosophique, que les voix creuses de vaines homélies. Tout le reste, les hommages à Morin autant que les frasques de Sansal, ne serait que dérisoires ruchés de velours noir sur les revers effilochés d’une risible immortalité ne résistant pas au sirocco de Casablanca…

Photo : Edgar Degas (1834-1917)

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01/06/2026

RATURE DE DERBALA : UN HEROS DE PACOTILLE
Ami Bouganim

c’est le grand déménagement, par milliers par millions, de dépouilles décomposées de livres périmés, ils étaient là ce matin ils ne seront plus là ce soir, Derbala est le héros désœuvré d'un récit sans queue ni tête, il abhorre tant l’écriture qu'il la considère comme la plaie des plaies et ne préconise la rature que pour recouvrer le paradis perdu où l'on n'a pas à se grimer pour plagier, d'un côté sa vie est bornée par l'aube de l'autre par le soir et lorsqu’il ne se contente pas du jour Derbala se fait noctambule pour mieux écouler sa salive, il n’en est pas moins de ces vaniteux qui lèguent leur testament aux commentaires des termites

ce sont mes radotages, tout le monde radote avec plus ou moins de talent, plus l’on se montre conséquent et plus l’on ment, plutôt radoter à tort et à travers, dans tous les sens, dans le dos du dieu des dieux, qui cumule les vices et les vertus, épouvantail des épouvantails, tant et si bien qu’il croule sous les attentes contradictoires des gazouillis des oiseaux et des délires des hommes, je ne veux pas abuser de ta lecture, rien ne sert d’encombrer ta pensée, sinon à moisir d’ennui dans l’échancrure des livres et dans leur reliure

Photo : Raymond Wintz (1884 - 1956), The Blue Door, 1927

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28/05/2026

JOURNAL DE LA PERPLEXITE : LE REGIME DU SANS-DIEU
Ami Bouganim

La perplexité serait le régime du Sans-Dieu. Chez les humains qui récusent son existence. Pour toutes sortes de raisons, métaphysiques, morales, religieuses. Dieu ne se montre pas à la hauteur du Bien, ne constitue pas un garant moral ; il n'est ni un principe d'amour ni de justice. Sa providence, quoi qu’on entende par ce terme, n’est plus aussi manifeste et sa postulation ne vaut pas le prix que ses prédicateurs réclament, que ce soit en paradoxes logiques, en tourments moraux, en souffrances physiques, en adhésions mythologiques. Plutôt que de s’en remettre à un agent transcendantal, personnalisé sur un mode ou un autre, on considérerait le monde sous l’angle de la perplexité : nul besoin de prier, il n’est personne pour écouter ; nul besoin de se lamenter, il n’est personne pour soulager ; nul besoin d’incriminer la cécité de l’incrédule, rien ne le raisonnerait ni ne le convaincrait ; nul besoin de décrier le monde, cela ne changerait rien à son cours. Le jour continuera de poindre, la nuit de s’étendre. On peut se retirer à tout instant de cette cavalcade et vivre en marge du chahut, sur la touche des champs de guerre, dans les coulisses des arènes… dans l’antichambre, tour à tour heureuse et malheureuse, du néant d’où nous sortons et auquel nous sommes condamnés à retourner. On ne consent plus à se lier à Dieu, que ce soit dans le cadre d’un marché que l’on conclut en soi avec lui, sur un pari, dans une humiliation de l'intelligence recouvrant de la violence contre soi risquant de dégénérer en violence contre autrui.

Cela dit, on ne se résout pas à la perplexité sans s’en faire une sournoise déraison, voire sans la narguer et la célébrer. On cherche sa dignité dans l’incertitude, sa noblesse dans la résolution à l’endurer. On tire d’elle sa vocation et l’on clame qu’il n’est plus grandes vocations que dans la gestion du désarroi d’être qu’elle cultive. Le désarroi devient le moule du sens, assumé comme miracle de tous les instants, comme tâtonnement en quête d'éclaircie dans les ténèbres, de source dans le désert, de clairière dans les bois. Les plus exaucés céderaient à une piété de l’enchantement virant en permanence au désenchantement ; les plus désespérés à une assignation au désenchantement relevée de fugaces enchantements. Aujourd’hui ici ; demain là-bas. Sans cesse en partance – pour nulle part ; sans cesse de retour – de nulle part. La sérénité serait, autant que possible, dans l’insouciance. Du lendemain. Du sens du vent. Du teint du ciel. Du regard de l’autre. De l’avenir de la terre. L’espace d’un instant. On se sent libéré de tous ses engagements pour une prosaïque vie de doute, assumant son échec comme un noble échec.

On conçoit volontiers de mener une vie sans avoir le nom de Dieu aux lèvres, balançant entre l'enthousiasme du dire oui et l'accablement du dire non. Se résignant à une vie maniaco-dépressive qui serait la marque la plus distinctive de l'homme post-divin : « Nier d'un côté et exalter de l'autre », déclare Camus, « c'est la voie qui s'ouvre au créateur absurde. » Il précise aussitôt : « Il doit donner au vide ses couleurs » (A. Camus, « Le Mythe de Sisyphe », Gallimard, 1942, p.154). Des couleurs de guerre et de paix, de haine et d'amour, de vent et de nuée. Chacun aurait les siennes, qu’il les trouve dans la poétique où il s'inscrit ou qu’il se pose en créateur de couleurs. La perplexité, couche de l’absurde, n'est ni un cachet de vérité ni de mensonge ; ni une garantie de bonheur ni de malheur. C'est le lot de l'homme en exil hors de sa condition animale, de l'homme comme créature. On reconnaîtrait volontiers avec Camus : « Il y a ainsi un bonheur métaphysique à soutenir l'absurdité du monde » (Ibid. p.129). Surtout si l’on en reste à sa perplexité, sans verser dans la dissertation intellectuelle, encore moins dans le prêche philosophique.

La perplexité pèche par son insolence et par sa déréliction, de même que par sa cécité et sa lucidité.

Photo : Claude Monet, La Cabane de Saint-Adresse, 1867

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26/05/2026

NOTE DE LECTURE : VICTOR HUGO, MARION DE LORME (1856)
Ami Bouganim

L’humour ampoulé dans des vers, du théâtre de boulevard dépassé par la télé. L’amour chevaleresque se mêle à l’amour galant, la noblesse à la bourgeoisie. Les ans condamnent l’humour à la lourdeur, ce n’est pas tant risible que dépassé. On ne comprend pas comment un auteur aussi talentueux a pu perdre son temps à ces vaudevilles. Peut-être parce que le théâtre assurait aux auteurs ce que la télé leur garantit aujourd’hui : la visibilité et la notoriété.

Victor Hugo conserve ce secret inimitable de la phrase qui s’élève à l’aphorisme : « Il est bien mort et sanglant dans son cœur. C’est là qu’est le cadavre. » Il se cachait derrière ses rimes contrairement à Baudelaire que ses rimes tentaient de contenir.

Photo : Robert Delaunay, La ville de Paris

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21/05/2026

RATURE DE MOGADOR : LA CITE SOIREE
Ami Bouganim

c’était une ville crépusculaire qui ne se réveillait qu’avec le retour des chalutiers n’allait se coucher qu’après leur sortie aux dernières lueurs de l’Occident, ils allaient pêcher leurs mirages de l’autre côté de l’île de la Quarantaine, l’air se gorgeait de désert se couvrait de mimosas, les déments rivalisaient de diatribes les muezzins ameutaient dieu les chiens s’alarmaient des vibrations de la terre les araignées sécrétaient l’exil où se prenaient les âmes errantes les hirondelles se risquaient hors de leurs rêves pour rassurer une cité prise de transes, seul le chalet trônait encore sur le cadastre crénelé, il réglait les marées accueillait les sirènes répercutait la nécrologie des cloches, il désaltérait les chasseurs les retraités les coloniaux, il consolait les endeuillés de retour du cimetière, il saluait les revenants se séparait des rapatriés, il planait sur l’ étale quand l’Océan s’alignait sur la rumeur de l’on ne savait jamais quoi, dissertait sur l’intrusion de Derbala, préservé des abois dissidents souverain dans sa solitude gisant dans son éternité, il savourait son absence, ni jour ni nuit ni guerre ni paix ni bien ni mal ni chahut ni silence ni boniments ni menaces ni amour ni haine, il n’était alors de poésie que de la démence en quête de ses rimes dispersées par des vents contradictoires, secouée d’altercations entre les dieux, suturée de rites rouillées, sécrétant une bouillie humaine percée de voix quêtant l’aumône de lecteurs convoqués aux obsèques de l’homme harassé par la houle

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19/05/2026

VARIATIONS JUDAIQUES : LE NŒUD ANTISEMITE
Ami Bouganim

Je partage toutes les analyses concernant l’antisémitisme, toutes les condamnations, toutes les mises en garde. Le monde entier serait antisémite pour toutes sortes de raisons, toutes plus scandaleuses, indignes, révoltantes, dangereuses, aberrantes, infâmes, les unes que les autres. Pourtant, une question persiste : « Pourquoi les Juifs s’attirent-ils autant d’hostilité ? Pourquoi s’acharne-t-on contre eux depuis deux mille sinon trois mille ans ? Pourquoi une campagne de haine ne se termine-t-elle pas par un pogrome ou un charnier qu’une autre commence ? » Incriminer les pétrodollars, la nébuleuse BDS, la droite ou la gauche, le wokisme, les velléités d’islamisation de l’Occident, les autorités australiennes ou irlandaises dans la résurgence du nouvel antisémitisme, qu’il recouvre de l’antijudaïsme, de l’antisionisme, de l’anti-hébraïsme, de l’anti-israélisme n’explique pas pourquoi on s’acharne contre eux. Les analyses, pour documentées et argumentées qu’elles soient, participent d’une catharsis en guise de traitement. Cela ne change rien à la condition juive, encore moins à la haine qu’on lui voue.

Si l’on n’a cessé de cerner les racines de l’antisémitisme dans le paganisme hellène / romain, dans christianisme et dans l’islam, on a omis de le chercher du côté du judaïsme aussi. Peut-être parce qu’on ne saurait concevoir que le Juif ait une quelconque part de responsabilité, aussi scandaleux que cela puisse paraître, dans l’hostilité qu’il s’attire. Or il se pose en homme lige d’un Dieu qui ne saurait, en toute Raison, privilégier les uns sur les autres sans susciter des réactions et des représailles. Que celles-ci soient répréhensibles ne change rien au rôle du Juif dans une économie passionnelle religieuse qui fait de lui, on doit en convenir, une victime-agent. Considérer le phénomène sous cet angle attire immanquablement le soupçon de chercher à légitimer l’antisémitisme ou, plus accablant et désarmant, un soupçon de haine de soi, voire l’anathème pour ne pas parler de procédures pénales.

Le particularisme du judaïsme se fonde sur une élection qui, sous quelque angle qu’on la considère, situe les Juifs à côté / hors de l’humanité, qu’ils soient dispersés parmi les nations ou concentrés sur un territoire. On cite volontiers Haman susurrant aux oreilles du roi Assuérus cette phrase qui remonterait à la légende des textes : « Il y a dans toutes les provinces de ton royaume un peuple dispersé et à part parmi les peuples, ayant des lois différentes de celles de tous les peuples et n'observant point les lois du roi. Il n'est pas dans l'intérêt du roi de le laisser en repos » (Esther 3, 8 ). On n’invoque pas le Dieu Un, qu’on y croit ou non, soit suspendu à lui ou imprégné par lui, sans présumer de l’interchangeabilité des individus, des tribus, des peuples, des nations, devant les instances politiques, sociales, judiciaires terrestres pour ne pas parler du ciel qu’il soit peuplé d’anges ou d’étoiles, aménagé en enfer ou en paradis. La notion d’élection, charnière du judaïsme rabbinique, trame la condition juive autour d’un double scandale : celui de son élection particulariste et celui de sa résiliation universaliste. Ce serait Dieu, tel que le judaïsme se le « représente » avec une élection extensible en principe à l’humanité entière – mission assumée partiellement par le christianisme et l’islam –, qui se révélerait en définitive… antisémite, ne tolérant pas la restriction de son élection, quoi qu’on entende par-là, aux seuls Juifs. Cela, les pères du sionisme originel, libéral et laïc, plus critiques sur leur condition juive qu’obnubilés par elle, l’avaient compris. Chez Theodor Herzl, Max Nordau, Bernard Lazare, Israël Zangwill, voire Leo Pinsker. Sans parler des analystes du phénomène religieux tel qu’il s’est imposé dans l’aire dite monothéiste.

En cédant à des velléités ségrégationnistes, qui culminent parfois dans un suprémacisme éhonté, le Juif cultive une certaine intolérance chez le Dieu jaloux. Soit il la dirige contre le Goy – qui ne reconnaît pas son élection, soit contre ses coreligionnaires – qui déçoivent ses attentes. Le Juif ne se heurte à la haine antisémite qu'autant qu'il contribue à l'exciter et à la sécréter par sa seule présence – sans parler de ses prétentions –, chez ses admirateurs autant que chez ses détracteurs. Qu'elle soit de l'autre ou de soi, explicite ou implicite, la haine guette le judaïsme, comme le soulignait Nietzsche, et c'est elle qui serait passée au christianisme et à l'islam. Il n'est pas plus de Juif réconcilié et serein que de chrétien dépassionné ou de musulman non conquérant. Le christianisme a échoué à substituer l'amour à la haine, l'islam la clémence à l'intolérance. Dans cet engrenage haineux, on ne sait qui hait le plus et le premier.

Les Juifs s’en trouvent engagés dans une apologétique qui donne volontiers à leurs considérations philosophique la tournure de prêches, posant implicitement ou explicitement les conditions à l’accueil / intégration du prochain. Ils doivent se chercher une vocation particulière qui aurait, nul ne comprend comment, des répercussions universelles. Le renouveau éculé dans les variations particularisme-universalisme pour atténuer les tensions théologico-politiques entre elles ne sont rien moins que pathétiques. On ne tolérerait les Juifs que comme vestige, reste, curiosité ethnologique. Sitôt que l’un d’eux se remarque, caracolant ou claudiquant, on se hérisse de ses prétentions ou de ses récriminations. Toutes les recherches, condamnations et mesures n’atténueront pas l’exacerbation de la question juive dans le sillage de laquelle s’insinue celle de l’antisémitisme. On ne tolère pas les prétentions électives qu’elle célèbre ou moque, on s’insurge contre celles des plus riches, des plus doués, des plus visibles, surtout quand ils s’avisent, dans un entêtement souvent dénué de bon goût, d’exhiber leurs mérites ou leurs acquis et de les mettre sur le compte de leur… judaïsme.

Rien ne résilie autant la distinction monothéisme / polythéisme que ce qui prévaut de nos jours dans les religions, qu’elles soient cataloguées comme monothéistes ou polythéistes. Ce sont des querelles entre dieux tout aussi prégnants et inexistants les uns que les autres, silencieux en soi, battant dans les cœurs des hommes et volubiles dans leurs bouches. Les catégories permettant de saisir le phénomène religieux ont longtemps été judéo-chrétiennes, elles seraient en train de changer. Elles devront couvrir l’islam, voire prendre en considération les religions asiatiques, sans plus s’encombrer de distinctions surannées qui ne persisteraient qu’autant qu’elles sont coulées dans des doctrines, des institutions, des cérémonies, des rites… des écritures dont l’interprétation la plus lancinante reste liturgique. Dans tous les cas, les Juifs ne sauraient renoncer à leur élection, quel qu’en soit le prix, sous peine de perdre toute légitimité existentielle. C’est ce qui noue la passion juive, à la croisée de l’élection et de sa négation.

Photo : Moshe Rynecki (1881-1943)

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17/05/2026

JOURNAL DE LA PERPLEXITE : PALABRE MEDITERRANEENNE
Ami Bouganim

On ne peut penser pareillement autour de la Méditerranée que de la mer de Chine ou sur les côtes du Pacifique, dans une ville méditerranéenne comme dans une ville continentale, que ce soit Paris, Londres ou Prague. Ni du reste dans une oasis du désert comme dans une hutte de la Forêt noire. Le penseur méditerranéen se double volontiers d’un poète, malgré le risible anathème de Platon ; le penseur continental d’un prédicateur, malgré ou à cause des contorsions de son érudition. Le premier pense de tous ses sens et dans tous les sens, au risque de partir en boniments mercantiles ; le second de toutes ses neurones et de tout son outillage conceptuel, au risque de s’enrayer sur une réduction en guise de sésame pour dénouer les nœuds dans son esprit alors qu’on ne les dénoue pas sans en resserrer les mailles. L’un se porte vers la lumière, hors de toute caverne, poursuivant la beauté ; l’autre se rabat sur l’ombre, dans la caverne de la bibliothèque, poursuivant une vérité de plus en plus volatile. Le premier est léger et comblé ; le second lourd et déçu. D’un côté, des pensées claires et séduisantes, qui se passent de commentaires, ne requérant que l’assentiment ou la raillerie ; de l’autre, des pensées obscures, réclamant la concentration et l’interprétation.

Dans le pourtour méditerranéen, l’éternité serait de remous des vagues et l’on envisage plus sereinement de retourner à la mer qu’à la terre. La rigueur est de clarté, dans les choses du ciel autant que de la terre, avec Dieu ou sans lui, dans les cœurs et les esprits. Ni Kant ni Hegel ; ni Heidegger ni Sartre. Les Anciens bien sûr, hébreux, grecs et romains, qu’on lit et comprend aujourd’hui comme on les comprenait lors de leur communication. Sans se prendre dans les toiles que la tarentule scolastique tisse autour des esprits embrumés. Ce n’est pas un hasard si Nietzsche, le plus clair des penseurs allemands, était aussi le plus méditerranéen, lui qui assimilait les philosophes à des « limaces myopes ». Ses meilleurs aphorismes lui venaient alors qu’il tâtonnait entre Nice, Sils-Maria et Turin. C’est peut-être la luminosité méditerranéenne qui requiert et garantit cette clarté ; ce ne peut être si obscur que cela ; ce doit être plus rudimentaire et lucide. « Je sais que je ne sais rien » serait le constat d’un homme désenvoûté sur lequel les charmes rhétoriques n’auraient plus d’effet, ceux des sorciers philosophiques encore moins que ceux des connaisseurs avertis des démons qui clignent sur les traits des plus possédés des lettreux.

La philosophie, autant en convenir, n’a cessé d’être caricaturale, surtout quand elle prend une posture magistrale. De Parménide à Heidegger, à ses disciples et à ses détracteurs, et c’est encore cette caricature qui lui donne son allure décousue. Les philosophes ne se recruteraient parmi les plus embrouillés des êtres que pour brouiller les pistes et perdre ses propagateurs, au point d’avoir l’impression que l’histoire de la philosophie est celle de l’homme qui se caricature. On exclurait de cette saga les Anciens – sceptiques, épicuriens et stoïciens surtout –, les philosophes des sciences, qui peinent, on le réalise vite, à comprendre leurs découvertes, de même que les philosophes des mathématiques, qui peinent à penser les algorithmes qui les débordent de partout.

La Méditerranée ne réclamerait la paix, plus précisément la sérénité, que pour continuer de palabrer à son aise et savourer à son goût. Elle prend son plaisir à se dérober au mythe – continental – de l’unité, de la complémentarité et de l’harmonie. Même les études méditerranéennes – le méditerranéisme ? – se révèlent souvent aussi abscondes que les continentales. On attend des dialogues et des disputes, on nous abreuve de dissertations et de manifestes sur… « le mythe méditerranéen ». C’est peut-être un mythe pour les continentaux, c’est une réalité éclatée pour les riverains de la Méditerranée ; c’est peut-être une même aire géographique, c’est une arène géopolitique permanente. On a cherché des traits communs dans un univers où l’on ne cherche pas plus à se ressembler qu’à se distinguer les uns des autres, à s’entendre qu’à se disputer. L’Andalousie même était une aire de disputes religieuses, de joutes philosophiques et de rivalités poétiques. C’est dire à quel point la Méditerranée reste une mer sismique, secouée en permanence de heurts interreligieux, interculturels, internationaux. Ce serait l’épicentre de ce heurt des civilisations qui secoue le monde, au point qu’elle passerait également pour son sismographe. La planète, dit Edgar Morin, est un « tourbillon en mouvement », la Méditerranée serait son œil. On ne saurait trop recommander à la Méditerranée de ne se départir de sa clarté que pour cultiver la perplexité d’un homme revenu de ses illusions en mâchonnant son bâton de réglisse, en roulant les perles de son chapelet et en tirant sur son sebsi de kif.

Ce n’est pas sérieux, je le sais, c’est is-sérieux…

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