22/02/2023
Il s'en est allé l'écrivain. Il a refermé le livre de sa vie et il est parti se reposer. Toute son existence, il a écrit chaque page un peu plus chaque jour. Il a aimé sa ville, ses habitants, chacune de ses rues, ses monuments. Dès qu'il le pouvait, silencieusement, il fixait le clocher de son église. Tous les dimanches il en franchissait le pas pour prendre un temps de dévotion. Il y revenait aussi pour des moments de joie ou de peine. Il ne disait jamais grand-chose l'écrivain, il préférait jeter sur le papier ses ressentis plutôt que de faire de trop longs discours. Il n'aimait pas exprimer ses sentiments publiquement mais plutôt dans le soin des mots qu'il couchait sur la feuille immaculée. Chaque ligne ressemblait à un chemin où on avait l'impression de rencontrer tant de paysages. L'écrivain repensait souvent à tous ceux qu'il a connu. Ses proches bien sûr, ses amis et aussi ses aïeux. Quand ceux-ci partirent en laissant leur page inachevée, l'écrivain la continua. Il savait que d'autres après lui feraient la même chose car ils seraient les témoins de leurs temps, ce temps qui passe. L'écrivain a vu ses cheveux blanchir, sa peau se flétrir mais sa main tenait toujours fièrement sa plume et son cœur était toujours vaillant. Viendrait alors le moment d'écrire l'épilogue de sa vie mais il n'aurait alors aucune amertume, il avait rempli le volume. Il pouvait alors déposer le stylo et chercher un coin pour le repos. Il avait rempli sa mission et pouvait être satisfait. L'écrivain avait mis tout son amour dans chacune des lettres qu'il avait patiemment formé. Elles lui survivront sur cette Terre tandis qu'il sera déjà loin de nous. Il n'éprouvera aucune tristesse ni douleur. Au contraire, il sera apaisé et en paix. Il existera toujours un autre monde pour les écrivains.