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Le regret nous rend-il meilleurs, ou nous empêche-t-il d'avancer ? Est-il une preuve de sagesse, ou une souffrance inuti...

09/11/2026

08/11/2026

Le regret nous rend-il meilleurs, ou nous empêche-t-il d'avancer ? Est-il une preuve de sagesse, ou une souffrance inutile, puisqu'on ne peut plus rien changer au passé ?

Après un temps de débat philosophique, Valentine Pardo invite à l'écriture.

À suivre les récits de Sandra.

Et pourtant, la porte s’ouvrait

Oh, quelle surprise, que fais-tu dressé au seuil de ma porte ? Nous nous étions promis de ne faire aucun débordement affectif.

Ce combat est vain et regrettable. J’ai mis un temps colossal pour comprendre ce que tu me voulais. Au début, tout était limpide, entre nous. Maintenant, je désapprouve d’avoir été ta bouée de secours.
C’est bien la courbe descendante qui a marqué la fin de notre amitié. Si seulement les blessures pouvaient être réparables. Nous étions accrochés à notre sentiment de solitude.

Je me souviens avoir traversé de sombres nuages. Pourquoi ai-je brisé nos liens ? Ai-je fait le bon choix ? Ce choix équivaut à ne plus rien partager. Tu ne faisais que débiter des paroles offensantes. Nous avons pourtant grandi ensemble mais pris des directions différentes et incompatibles. Je me suis trompée sur tous les aspects de nos vies.
Tu es maintenant devant ma porte, en observatrice, comme pour vérifier tous les changements opérés de ma vie. Non, aujourd’hui je ne t’accueille plus, je n’ai plus d’amertume. Je n’ai plus ce sentiment d’être à la merci de tes constatations. Non, juste un sentiment de retrouver une dignité méritée.

La fin de notre histoire est salvatrice. Tes jugements ne sont plus que l’ombre de mon passé. Et me voilà, vivre dans mon présent.

Pourquoi tant d’ignorance ?

Je pensais que tu aimais tant la cuisine du dimanche midi pour nos retrouvailles. Je m’en remettais à toi pour te raconter mes mésaventures. Tant de choses nous soudaient.

Que t’arrive-t-il ? Pourquoi, à force de constater, que nous sommes si éloignées en pensées ? Tous ces silences qui pèsent nos conversations, à présent. Nous étions si proches, où sont passés nos après-midis « éclats de rire » ? Pourquoi tant de silences sourds ont remplacé nos bruissements de paroles ? Je voyais en toi, comme dans un livre ouvert, qui peu à peu, à laisser place à l’abandon. Je porte toujours ton patrimoine mais je vois bien que tu ne me considères plus.

Soit, çà et là, nous n’avons plus de différends, nous sommes comme deux étrangères. L’une face à l’autre, nos vies sont désormais éteintes.
Je ne te reconnais plus, et mes tracas sont pour toi, telle une froideur sans étiquetage.

Pourtant, il y a eu le moment de mes premiers pas et de mes premiers mots où tu m’apprenais déjà à parler distinctement. Le lien était là et nous unissait comme une preuve d’éternité.Et puis vinrent nos disputes incessantes sur nos divergences de points de vue. Ceci n’est plus…
Plus de réprimandes mais le mépris du néant, plus de vie ancrée en nous, au profit du vide à l’encontre de nos vies passées. Rien, juste le néant de nos propos et le bruit qui nous entoure. De fil en aiguille, plus rien, juste des soupirs en sourdine.

Nous sommes tant opposées et similaires, mais les masques sont toujours là. Nos présences sont devenues oppressantes. Quelle incommodité. Rien de méprisable, pourtant je ne tenais plus à déclarer les hostilités et maintenant quelle vacuité lourde à porter. Pourtant tout semble m’incomber : nos querelles qui étaient devenues nécessaires pour nous relier. Nos insaisissables préoccupations pleines de contrariété. Puis vint la retenue. Dans le fond, nous avions confronté nos différences.

Maintenant nous avons cherché à trouver la paix. Cette paix qui a remplacé nos mots. Plus rien, il est déjà trop t**d…

Si seulement, si…
Si au moins…
Un amour prématuré qui se termine ainsi.

Mère, si tu savais, ma mémoire d’aimante est gravée tendrement pour toi.

07/11/2026

Le regret nous rend-il meilleurs, ou nous empêche-t-il d'avancer ? Est-il une preuve de sagesse, ou une souffrance inutile, puisqu'on ne peut plus rien changer au passé ?

Après un temps de débat philosophique, Valentine Pardo invite à l'écriture.

À suivre les récits de Francine.

Amitié perdue

Samedi matin, je suis prête à partir faire mes courses de Pâques. Sur le trottoir, devant la porte cochère de mon immeuble du quinzième arrondissement de Paris, attend une adolescente d’environ quinze - seize ans. Tout de suite, je la reconnais. Cheveux noirs, coupe courte, bouille ronde avec un sourire, forte corpulence, vêtue d’un pantalon vert pomme patte d’éléphant, d’un blouson en cuir marron avec des fleurs brodées et montée sur des chaussures à semelles compensées. Tout le déguisement des années mille neuf cent soixante-dix, mes années lycée. C’est une de mes amies de jeunesse, c’est Anne-Martine. Je l’ai perdue de vue depuis les années mille neuf cent quatre-vingt-dix.

En effet, lors de notre dernière conversation téléphonique, elle m’avait appris son intention de divorcer et de partir avec ses deux enfants vivre avec un autre homme. Comme à son habitude, son instabilité avait repris le dessus. Malgré mes conseils de bien réfléchir, elle était restée sur ses positions. Elle m’avait aussi fait savoir qu’elle voulait faire page blanche sur son passé et des personnes qui ne voulaient pas la comprendre, donc moi. Un peu vexée par ses paroles, j’avais raccroché et n’avais plus eu de nouvelles. Enfin presque, après plusieurs années de silence, elle avait envoyé une carte postale à mes parents avec ses coordonnées, en demandant de la contacter. Je ne l’ai jamais fait à l’époque. Pourquoi ? Peut-être avais-je encore de la rancœur.

Surtout, pourquoi aujourd’hui, son souvenir vient-il me hanter ? Une jeune fille lui ressemblant devant ma porte et les images assaillent mon esprit. Le tri de vieilles photos, fait avec mon fils la veille, n’est peut-être pas innocent. Que veut dire cette illusion ? Un regret profond de ma réaction à l’époque ? C’est vrai que j’ai souvent regretté notre amitié.

La cuisine rouge

Le réveil sonne, il est six heures trente. C’est l’heure de se lever pour Patricia. Elle s’étire, bâille et met pied à terre. De ses orteils, elle cherche ses pantoufles et, de sa main, sa robe de chambre posée sur le fauteuil de velours noir. Elle sort sans faire de bruit, laissant Victor dormir encore un peu.

Elle pousse la porte de la cuisine et pousse un cri de stupeur avec un pas de recul. Ce n’est pas sa cuisine ! Elle n’aurait jamais choisi cette couleur. Les portes des meubles sont rouge laqué, les rideaux vichy rouges, les chaises rouges ; que du rouge, trop de rouge. Elle a horreur du rouge. En plus, plan de travail en chêne et crédence en carrelage blanc parsemée de carreaux avec des légumes. Elle ne peut s’empêcher de trouver cette cuisine très moche. Ce n’est pas possible, c’est un cauchemar.

Victor arrive, voit Patricia interloquée et lui demande ce qu’elle a ce matin. Elle ne peut s’empêcher de lui demander ce que ça veut dire. Pourquoi sa cuisine est rouge ? Surpris de sa réaction, il lui rappelle que, lors du choix des matériaux pour la cuisine, elle était partie en urgence chez ses parents, suite à l’opération du cœur de sa mère. Elle lui avait donné carte blanche pour les travaux de la cuisine. La veille, elle était rentrée trop t**d et bien trop fatiguée. Elle n’avait pas eu le courage de venir dans la cuisine pour la voir enfin.

Debout dans ce rouge, en plein désarroi, elle n’a qu’une question en tête. Est-ce que Victor a fait d’autres choix dans la maison sans lui demander son avis ?

06/11/2026

05/11/2026

Le regret nous rend-il meilleurs, ou nous empêche-t-il d'avancer ? Est-il une preuve de sagesse, ou une souffrance inutile, puisqu'on ne peut plus rien changer au passé ?

Après un temps de débat philosophique, Valentine Pardo invite à l'écriture.

À suivre les récits d’Adélaïde.

Choix de vie
Calypso s’adosse, haletante contre le mur en briques. La ruelle est sombre et son propre souffle emplit ses oreilles. Alors que sa respiration se calme, alors qu’elle entend toujours les cavalcades dans la rue principale, elle remarque une silhouette en face d’elle, dans sa diagonale. La personne est toute en longueur, dégingandée. Ses vêtements amples cachent toutes ses formes, féminines ou masculines. Le visage baissé est caché par des cheveux mi-long sombres et filasses.

Calypso fixe la silhouette, méfiante. Ennemi ou ami ?
Une main blanchâtre se lève et éclaire un visage fin, en méplat, légèrement émacié grâce à la lumière d’un téléphone. Des yeux moqueurs la fixent, et un léger sourire la provoque.

- Alors qu’avez-vous fait pour vous retrouver là ?
- Ce que j’ai fait, s’offusque Calypso, je n’ai rien fait.
- Vraiment ?
Calypso fixe la silhouette. Que lui veut-elle ? Comment ça pourrait être sa faute ? Le sourire s’élargit.
- C’est toute la question non ? En quoi est-ce votre faute ? Vous aimeriez le savoir non ?

Calypso sent sa tête acquiescer avant de pouvoir se retenir. Aussitôt son environnement se floute. Elle se retrouve dans une petite pièce composée d’un bureau, de trois fauteuils et d’un divan. Elle-même y est allongée. Et à côté d’elle, la voix reprend.
- Explorons vos choix ensemble !

Cassandra

Une douleur pulsa dans la tête de Calypso. Une douleur que la lumière vint aviver.

Calypso referma aussitôt les paupières. Pour les rouvrir sur le champ. Depuis quand son salon était-il aussi grand et lumineux ? Depuis quand possédait-elle un canapé moelleux et non une table et deux chaises en plastique ? Chez qui était-elle ?

Calypso déploya ses jambes courbaturées, sentant avec étonnement un petit ventre qu’elle n’avait jamais possédé. Qu’on ne pouvait connaître qu’en mangeant à sa faim.

Elle laissa son regard errer dans la pièce et ce dernier s’accrocha à une série de cadres. Elle était présente dans la majorité des photos, bien portante et souriante. Elle ne reconnaissait pas la plupart des gens dans les cadres. Sauf ce visage-là. Elle remonta le couloir de photo jusqu’à ce jour précis. Elle se regarda adolescente, maigre et craintive à côté du sourire lumineux de Cassandra. Puis, sur une autre photo, elle pose avec la famille de Cassandra : son père, sa mère et ses deux frères. Ses années à la rue auraient-elles pu être effacées grâce à une bonne action ?

Calypso retourna s'asseoir sur le canapé. Était-elle vraiment chez elle ou bien chez Cassandra ? Elle se sentait flasque dans son corps. Où était passée sa nervosité ? Son énergie ? Le cœur de calypso s’emballait doucement. C’était une bonne chose non, cette vie ? Elle avait toujours rêvé de manger à sa faim.

Elle se leva d’un bond du canapé, explorant les pièces au pas de course. Plusieurs pièces, des couleurs vives en lieu et place d’un studio miteux. Alors que sa respiration s’accélèrait, Calypso se laissa glisser sur le sol dur. Ses battements de cœurs tambourinaient à ses oreilles alors qu’elle cherchait comment inspirer de l’air. Se calmer, elle devait se calmer.
Jouer avec un filet d’eau l’avait toujours aidé dans les moments de panique. Calypso plongea dans sa réserve de pouvoir pour chercher l’eau qui l’apaisait. Elle n’y trouva qu’un feu ronronnant.

04/11/2026

Le regret nous rend-il meilleurs, ou nous empêche-t-il d'avancer ? Est-il une preuve de sagesse, ou une souffrance inutile, puisqu'on ne peut plus rien changer au passé ?

Après un temps de débat philosophique, Valentine Pardo invite à l'écriture.

À suivre les récits de Carmen.

Entrer

- Bonsoir, Jérôme. Je suppose que je suis la dernière personne à laquelle tu t’attendais. Je peux le voir à ton regard surpris. Maintenant que je suis devant toi, la question qui se pose est la suivante, vas-tu laisser tes regrets les plus profonds ou bien me demander de partir pour toujours?

Sur le seuil de son pavillon de banlieue, Jérôme, plus muet que silencieux, contemple ébahi, l’homme qui se tient devant lui et qui le fixe fermement. Il a la petite cinquantaine, le cheveu rare, le visage rond et bouffi, le menton fuyant, une petite taille et une silhouette carrée. A l’évidence cet homme est le portrait craché de son défunt père, allant jusqu’à imiter sa voix nasillarde.

- Alors, j’attends. Quelle décision prends-tu? Je ne peux entrer chez toi que si tu m’y autorises car le regret ne s’impose pas, il s’accepte. La réponse est loin d’être facile, réfléchis soigneusement. Tu me rejettes et tu vivras sans avoir pu faire la paix avec ton passé, m’accueillir et enfin aller de l’avant.

Jérôme ne dit toujours rien oscillant entre rêve et réalité. A quel moment, un regret frappe aux portes des gens un soir d’hiver? Probablement un des trop nombreux effets secondaires de ses traitements de sa maladie neurologique. Son médecin a dû omettre cette partie de l’histoire, les possibles hallucinations.

- Jérôme, tu as toujours eu du mal avec la prise de position. Sache que je reviendrais pas une seconde fois, ensuite je disparais de ta vie. Tu pense que j’arrive au pires moments de vie mais non. Tu as la possibilité de mettre de l’ordre dans tes affaires. Le temps est compté alors saisis cette chance inespérée.

Face à cette apparition paternelle, Jérôme se remémore son passé conflictuel avec cet homme. Ils ne s’étaient jamais vraiment entendus tous les deux. Lorsqu’il mourut brutalement, il pris conscience qu’ils avaient vécu l’un à côté de l’autre, sans prendre la peine de se connaître, ni même s’aimer.

Jérôme plisse les yeux, esquisse un léger sourire, puis d’un subtil geste de la main, se fait accueillant.

Rentrer

Jérôme se réveille en sursaut, en sueur, le cœur battant, l’esprit confus.
Assis sur le bord de son lit, il tente de refaire le cours de sa f***e soirée.
Tout a démarré par une curieuse apparition sur le seuil de sa maison tandis que, rompu de fatigue par de lourds traitements, il s’apprêtait à aller se coucher.

Un peu dans les vapes, il fait entrer un homme ressemblant à son défunt père, puis tout s’enchaîne très vite. Retour vers son passé, l’enfance, l’adolescence, les relations conflictuelles avec le pater familial, tout en vérité.

Le jour se fait, un café est le bienvenu pour Jérôme. La confusion de son réveil dissipé, il se sent étonnamment léger et presque serein, sans pouvoir se l’expliquer. Au salon, il remarque un vieux guéridon comme celui qui se trouvait dans l’appartement de sa grand-mère. Il le pensait disparu dans le déménagement qui a suivi le décès de son aïeule. Il y a même le napperon crocheté ainsi que des cadres avec d’anciennes photos de famille. Jérôme a l’étrange sentiment de les remarquer pour la première fois, tout comme ce fauteuil voltaire dans lequel son père se posait pour regarder la télévision.

L’atmosphère légère de ce matin le met en joie porté par une sérénité qu’il n’a pas connue depuis longtemps, voire des années. Sa paix intérieure le pousse à mettre ses affaires en ordre. Il est désormais temps de laisser des instructions claires à ses proches. Soulagé, changé mais aussi inquiet, Jérôme se demande si tout cela n’est pas qu’une vaste illusion. Une illusion destinée à adoucir les affres de la maladie. Ce serait cruel, mais il préféra penser que le destin venait de lui faire un beau cadeau. Ce n’est pas donné à tout le monde ce qu’il a expérimenté, alors tout prendre sans regrets ni remords. La vie est toujours trop courte pour ce genre de considération.

Il prend la décision de ne pas s’en vouloir pour quoi que ce soit. Juste aller de l’avant. Se battre, vaincre ou mourir, peu lui importe. Jérôme partirait sans le plus petit regret.

03/11/2026

Peut-on vivre sans regret ?

Qui ne s’est jamais demandé… Comment serait ma vie si je n’avais pas rencontré cette personne ? Si je n’avais pas accepté ce travail ? Si je n’étais pas parti en voyage ? Qui n’a jamais imaginé, rêvé, voire fantasmé, une vie dans laquelle il aurait accompli d’autres choix, réalisé d’autres possibilités ?

Certains disent fièrement « Je ne regrette rien », comme Édith Piaf. D'autres pensent que celui qui ne regrette jamais rien, n'a pas de cœur ou n'a rien appris.

Alors, le regret nous rend-il meilleurs, ou nous empêche-t-il d'avancer ? Est-il une preuve de sagesse, ou une souffrance inutile, puisqu'on ne peut plus rien changer au passé ?

Après un temps de débat philosophique, Valentine Pardo invite à l'écriture.

À suivre les récits de Adélaïde, Anne, Annie, Carmen, Francine, Nathalie et Sandra.

02/11/2026

Deuxième temps d’écriture de l’atelier conçu et animé par Annie Lamiral, intervenante À Mots croisés, autour d’une phrase anodine mais quelquefois porteuse de réels enjeux : « Vous avez fait votre choix ? ».

Pour Carmen, il s’agissait d’imaginer un récit à partir de « Deux villes où vivre » où votre personnage doit choisir une décision importante de sa vie.

Bonne lecture !

Ici ou ailleurs

- Chéri ?
- Oui ?
- Tu te souviens que j’ai postulé pour un poste de chef de projet ?
- C’est vrai, alors tu as eu une réponse ? C’est bon ?
- J’ai la réponse et je l’ai eu ! Le poste est à moi !
- Wouah, je savais que j’avais épousé la meilleure. Je t’aime. ma puce. Mais, je n’ai pas l’impression que tu sois si heureuse que ça. Tu t’es pris le bec avec ta collègue, Julie ? Ah, la jalouse !
- Non, t’inquiète pas, ce n’est pas ça.
- Quoi alors?
- C’est que je ne t’ai pas tout dit lorsque j’ai candidaté. Obtenir le job implique que l’on déménage car je dois former une nouvelle équipe en province.
- Effectivement, tu as soigneusement occulté cette partie de l’histoire. Et où se trouve cette nouvelle antenne? Marseille, Lille, Rennes ou Strasbourg. Après tout une grande ville ne me dérange pas plus que ça.
- Bah, justement, ce n’est pas vraiment une grande ville au sens strict du terme mais la très bonne nouvelle est que l’on va avoir le choix.
- Tu m’intrigues là. Comment ça « on va avoir le choix » ?
- Alors, oui, c’est très simple en vérité. Voilà, la boîte envisage deux implantations possibles et c’est moi qui vais trancher entre deux villes.
- Ah et c’est quoi le « choix » ?
- Je te promets que tu vas adorer et même avoir du mal à choisir quand je vais tout t’expliquer. La vie en province, c’est quand même autre chose que les turpitudes parisiennes. Nous allons prendre le temps de vivre à un autre rythme. Tout va nous paraître si calme, paisible, plus humain. Imagine-toi vivre en connaissant tous tes voisins. Pas comme ici où chacun vit à côté de l’autre sans rien savoir de lui.
- Écoute, bien joli ton discours mais abrège !
- Je vais te laisser choisir toi-même. Je te dois bien ça. Nous avons d’un côté Chénérailles, charmante bourgade de la Creuse profonde, sereine, tranquille, sécure, parfaite pour élever une famille, toi qui veut beaucoup d’enfants c’est l’idéal. Ou alors, accroche-toi bien, La Cavalerie. Mystérieux n’est-ce pas? Imagine le plateau du Larzac, joli le Larzac avec ses grands espaces, sa nature sauvage et encore préservée. Un trésor méconnu des Français.
- Tu es sérieuse là ? C’est pire que la diagonale du vide, ton affaire. Tu veux, en plus, me faire porter le poids d’un choix impossible à faire.
- Toujours à exagérer, souviens-toi des mots du poète Florian, « Pour vivre heureux, vivons cachés. »
- La bonne blague, hors de question !
- Comment ça?
- Je reste là.
- Impossible, nous devons impérativement partir.
- Si, c’est parfaitement possible,
- Choisi !
- Non. Ou plutôt si, je viens de faire mon choix. Pars et je reste là ou mieux encore. Notre mariage ou le divorce. Cette fois, ce sera à toi de choisir !

01/11/2026

Deuxième temps d’écriture de l’atelier conçu et animé par Annie Lamiral, intervenante À Mots croisés, autour d’une phrase anodine mais quelquefois porteuse de réels enjeux : « Vous avez fait votre choix ? ».

Pour Francine, il s’agissait d’ imaginer un récit à partir de « Ouvrir ou ne pas ouvrir ».

Bonne lecture !

L’enveloppe attendue

Ce matin, dans ma boîte aux lettres, de la publicité, mon magazine et plusieurs enveloppes. Il a eu du travail, aujourd’hui, le facteur, d’habitude, elle est plutôt vide. Je jette dans la corbeille du hall les publicités, mets mon magazine dans mon sac pour le lire tranquillement à la maison et regarde les enveloppes pour juger de leur importance. La première vient de la banque, sûrement mon relevé de compte du mois dernier. La deuxième envoyée par le syndic de l’immeuble, une mauvaise nouvelle, l’appel de fond du trimestre, encore de l’argent à donner. La troisième provenant de Suisse, celle que j’attends depuis plusieurs semaines, enfin plutôt la réponse qu’elle contient.

La réponse à une question qui me taraude depuis mon enfance et que mes parents n’ont jamais voulu éclaircir. Mais, je suis têtu et j’aime avoir des réponses à mes questions. Rester dans l’incertitude, ce n’est pas dans ma nature. J’ai besoin de connaître mes origines. Je suis châtain avec des yeux marron clair, mon frère plutôt brun et les yeux noirs, alors que nos parents sont tous les deux blonds, peau claire et yeux bleus pour l’un et yeux verts pour l’autre. Donc, à leur insu, j’ai récupéré des cheveux sur leurs brosses. J’ai soigneusement ensaché et étiqueté chaque touffe ; maman, papa, mon frère et moi. Insérer le tout dans une grande enveloppe avec le questionnaire et transmis à un laboratoire spécialisé situé en Suisse, puisqu’en France, ce n’est pas possible.

Ce matin, j’ai dans cette enveloppe blanche, d’une banalité déconcertante, la réponse à la question entêtante de ma vie. Tout excité, je monte quatre à quatre les marches qui me conduisent à mon appartement. Dans le salon, je jette mon sac et mon écharpe sur le canapé. L’enveloppe tourne et retourne dans mes mains, je vérifie mon nom, je relie mon adresse, c’est sûr, c’est bien pour moi. J’hésite à l’ouvrir. Une quantité de questions inondent mon esprit. Et si ce sont eux mes parents, comment m’excuser ? Et si ce n’est pas eux, comment leur parler de ce test ADN fait dans leur dos ? Et puis est-ce si grave de savoir si j’ai les mêmes gènes que mes parents ? Il y aura toujours plein d’amour entre nous. Et finalement, est-ce que je suis prêt à connaître cette vérité ?

31/10/2026

Deuxième temps d’écriture de l’atelier conçu et animé par Annie Lamiral, intervenante À Mots croisés, autour d’une phrase anodine mais quelquefois porteuse de réels enjeux : « Vous avez fait votre choix ? ».

Pour Dominique, il s’agissait d’imaginer un récit à partir de « Accepter ou refuser ».

Bonne lecture !

Le Contrat

Cela devait finir par arriver. Pierre y pensait déjà depuis plusieurs décennies à vrai dire. Dans ses rêveries, il lui arrivait de se représenter sa mort. Ou plutôt ses obsèques. Une question le taraudait : y aurait-il foule ou serait-il mis en terre seul comme un chien sans même sa veuve éplorée au bord du trou ? Tantôt il s'imaginait des obsèques solennelles, une affluence de silhouettes sombres et tristes suivant le corbillard dans les allées du cimetière, le regrettant amèrement. Tantôt il s'imaginait un enterrement banal, sans famille ni ami pour l'accompagner jusqu'à son dernier domicile. Cette option n'était pas sa préférée.

Mais Pierre était encore en pleine forme. Et si ces divagations lui étaient revenues en tête, c'est parce que sa banque lui avait proposé de souscrire conjointement un contrat prévoyance obsèques et un contrat assistance ehpad, le ramenant brusquement à sa propre finitude. L'épais contrat sous les yeux, il en avait cessé la lecture dès la deuxième page. Il n'avait aucune envie de se concentrer sur la suite de paragraphes qui finissaient par former une bouillie absconse.

Presque octogénaire, Pierre profitait des derniers feux de l'amour avec sa compagne, Jeanne. On peut dire qu'elle l'avait choyé sa petite Jeanne. En son for intérieur, Pierre le reconnaissait aisément : elle l'avait soutenu sans faillir lors de son cancer, lors de ses opérations du genou, lors de son accident cardiaque. Jeanne était toujours là : elle assurait le logement, la nourriture, les soins, la blanchisserie… C'était comme si Jeanne s'épanouissait à se mettre à son service, comme si c'était sa raison de vivre. Ma foi, ce n'était pas désagréable et même assez valorisant pour l'ego de Pierre. Il en profitait bien.

Aujourd'hui nonagénaire, Pierre contemple d'un regard vide le coin de ciel bleu par la fenêtre de sa chambre d'hôpital. Il s'ennuie ferme. Oh certes, il est près de chez sa fille, mais à des dizaines de kilomètres de Jeanne. À son tour pourtant, il avait pris soin d'elle quand Jeanne avait commencé à oublier les casseroles sur le feu, quand elle ne s'était plus souvenue ni de la date, ni de la saison, ni de l'année, quand elle n'avait plus su s'occuper d'elle-même. Mais il était si fatigué. Pierre avait baissé les bras, cédé aux injonctions de sa fille, c'était plus simple.

Peut-être aurait-il dû anticiper, organiser leurs dernières années de vie ensemble dans une maison de retraite. Mais il avait laissé les autres décider à sa place, c'était décidément plus simple. Jeanne était loin de lui, perdue. Au fond, il l'avait laissée tomber comme une vieille chaussette. Il y aura au moins sa fille à son enterrement.

Adresse

11 Rue Pierre Brossolette
Bagneux
92220

Site Web

http://www.amotscroises.fr/

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