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Liberazione Animale “Guerriero dell’Arcobaleno”

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Liberazione Animale “Guerriero dell’Arcobaleno”

Chiama

Amiamo e difendiamo gli animali...tutti compresi gli esseri umani. Pensava che morissero di morte naturale? Sai che cos’è un arcobaleno? Ami gli alberi o li odii?

VOI AVETE DIMOSTRATO CHE LA FORZA DEL RAGIONAMENTO ETICO PUO' prevalere sull'EGOISMO DELLA NOSTRA SPECIE. Grazie a tutti quelli che aderiscono a questa pagina, a sostegno di chi non ha ne decisone, ne parola.

“Guerriero dell’Arcobaleno”
Molti abitanti dei paesi industrializzati ignorano ancora i metodi con cui viene prodotto il cibo che mangiano, e non è certo un caso: i produttori di carne e di uova si adoperano con ogni mezzo perché la situazione non cambi. Diventare vegetariani è una decisione giusta, indipendentemente da quando viene presa: ma prima che la popolazione fosse testimone di tutte quelle uccisioni, che cosa credeva succedesse agli animali di cui si cibava? Stupisce che abbia impiegato tanto a capire la vera natura dell'industria animale moderna.VOI AVETE DIMOSTRATO CHE LA FORZA DEL RAGIONAMENTO ETICO PUO' prevalere sull'EGOISMO DELLA NOSTRA SPECIE. Grazie a tutti quelli che aderiscono a questa pagina a sostegno di chi non ha ne decisone ne parola. Sì, un bellissimo arco colorato nel cielo. Sai che cos’è un guerriero? Un guerriero è una persona coraggiosa. Una che ha coraggio anziché paura. Lascia che ti faccia una domanda ora. Ami gli animali o li odii? Ami la gente o la odii? Ami l’arcobaleno o lo odii? Se ami gli animali e gli alberi, la gente e gli arcobaleni, allora, forse, sei un

“Guerriero dell’Arcobaleno”

22/10/2026

Albertino e la pagina della pace
Quella mattina la nebbia aveva avvolto Roncole Verdi con la delicatezza di un lenzuolo steso sopra un bambino addormentato. Albertino camminava lungo un fosso, con fratello flauto nella tasca del cappotto e una domanda che gli scaldava il petto: dove va a nascondersi la pace quando gli uomini smettono di cercarla?

Vicino a un pioppo trovò un quaderno. Aveva la copertina sporca di terra e tutte le pagine bianche, tranne la prima, sulla quale qualcuno aveva scritto: «Per continuare, ascolta».
Albertino tese l’orecchio. Sentì una goccia cadere nel fosso, il richiamo di una gallina, una bicicletta cigolare lontano. Poi due voci brusche ruppero quella piccola orchestra.

Dall’altra parte della strada, due vicini litigavano davanti a un cancello. Un ramo, caduto durante la notte, aveva danneggiato una rete. Ognuno accusava l’albero dell’altro, come se anche le radici dovessero mostrare un documento di proprietà.
Albertino si avvicinò.

«Mi aiutate? Devo portare questo ramo fino a quella casa.»
I due lo guardarono sorpresi.
«Per farne cosa?»

«Legna. Ho visto una signora anziana che cercava di accendere la stufa.»

Per qualche istante nessuno parlò. Poi uno prese il ramo dalla parte più grossa, l’altro sollevò la cima. Albertino raccolse i pezzi piccoli. Camminando, dovettero accordare il passo: quando uno accelerava, l’altro inciampava; quando entrambi rallentavano, il peso sembrava diminuire.
La signora aprì la porta e li fece entrare. Mise sul tavolo tre tazze, del pane e un vasetto di marmellata. Il fuoco cominciò a crepitare. Uno dei vicini aveva una scheggia nel palmo; l’altro tirò fuori dalla tasca una pinzetta e gliela tolse.
Albertino aprì il quaderno. La seconda pagina era ancora bianca.
Gli venne da sorridere: aspettava che fosse lui a scrivere.

Domandò una matita alla signora e annotò: «Oggi due uomini hanno portato insieme qualcosa che, da soli, pesava troppo».

Quando uscirono, la nebbia si era sollevata appena. I vicini tornarono verso il cancello per riparare la rete. Albertino proseguì fino alla casa dove era nato Verdi. Gli piaceva pensare che anche un grande canto potesse cominciare così, da qualcuno disposto a fare spazio a un’altra voce.
Estrasse fratello flauto e suonò poche note. Tra una frase e l’altra lasciò respirare la campagna. Un merlo rispose dal comignolo; Albertino aspettò che finisse, poi riprese più piano.
Una bambina si fermò ad ascoltare.
«Che musica è?»
«La sto imparando.»
«Chi te la insegna?»

Albertino indicò il merlo, i campi, le finestre che si aprivano.
La bambina vide il quaderno e gli chiese di poter disegnare. Tracciò una casa con una porta grandissima.

«Così entrano tutti», spiegò.

Albertino le tenne ferma la pagina contro il vento.
Pensò allora che porgere l’altra guancia richiedesse coraggio: restare vicini abbastanza da potersi ancora riconoscere, trovare un gesto capace di interrompere il male. E qualche volta offrire anche un’altra pagina, senza pretendere di averne già deciso tutte le parole.
Sotto la casa disegnata, la bambina aggiunse due persone. Poi altre, finché finirono i margini.
Albertino voltò il foglio.
C’era ancora tanto spazio.
In alto scrissero insieme, con la stessa matita:
Amiamoci.

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08/10/2026

Albertino e le frecce verso il cielo

Albertino quella sera aveva deciso di fare un regalo a San Francesco.
Il problema era trovare qualcosa da regalare a un uomo che aveva scelto di non possedere niente.
Una moneta sarebbe stata inutile. Un vestito probabilmente troppo elegante. Un flauto forse no, ma poi Albertino pensò che Francesco un flauto ce l’aveva già: erano il vento, gli uccelli, l’acqua e tutte quelle creature alle quali aveva dato del fratello e della sorella.
Allora decise di regalargli un sogno.
Chiuse gli occhi e si ritrovò nell’anno Mille.
Davanti a lui c’era Montecassino.
Albertino conosceva quel monte.
Molti secoli dopo suo padre, partigiano, sarebbe passato da quelle terre durante la Seconda guerra mondiale, quando gli uomini avevano dimenticato che i monasteri erano stati costruiti per custodire libri, preghiere e silenzi, non per misurare la precisione delle bombe.
Albertino guardò quelle mura ancora intatte.
«Papà», sussurrò, «questa volta sono arrivato prima della guerra.»
Poi vide un uomo camminare lentamente.
Sembrava ascoltare qualcosa che gli altri non potevano sentire.
Era Alfano di Salerno, poeta, uomo di scienza e di musica.
Albertino lo seguì.
A un tratto Alfano si fermò. Non aveva strumenti tra le mani. Alzò appena il viso verso il cielo e cominciò a cantare.
La voce era sottile.
Quasi un soffio divino.
Eppure Albertino ebbe l’impressione che tutto il monte si fosse fermato ad ascoltarla.
«Sei venuto, bambino nostro,
a visitare le tenebre di questo mondo,
tu che diffondi la luce nell’immensità del cielo.
Figlio mio e Figlio di Dio,
nuovo abitante della terra, sii il benvenuto.
Ma dimmi: dove vai, figlio mio?
Tu che riempi l’immensità dei cieli,
hai preferito questo piccolo angolo della terra?
Sei venuto a lasciarti rinchiudere,
tu che non avevi confini?»
Albertino rimase immobile.
Non aveva mai sentito raccontare l’infinito con così poche parole.
Colui che contiene l’universo aveva accettato di essere contenuto nelle braccia di una madre.
Il cielo intero dentro un bambino.
Ci sono uomini che per spiegare Dio scrivono mille libri. Alfano aveva fatto di peggio: gli erano bastati pochi versi.
Quelle parole erano frecce.
Partivano dalla terra e salivano verso il cielo.
E forse la poesia era proprio questo: una freccia scagliata verso l’infinito senza sapere quando sarebbe ritornata.
Poi Albertino udì un nome.
Franciscus.
Si voltò di scatto.
Franciscus?
Ma Francesco non era ancora nato!
Mancavano più di cento anni alla nascita del piccolo di Assisi che avrebbe chiamato fratello il sole, sorella la luna, fratello il vento e sorella l’acqua.
Eppure quel nome camminava già sulla Terra.
Albertino sorrise.
Aveva scoperto che qualche volta i nomi arrivano prima degli uomini destinati a renderli immortali.
Alfano riprese lentamente il suo cammino.
Albertino rimase solo.
Guardò il monastero, poi la terra.
Pensò ancora a suo padre.
Si chinò e raccolse una piccola pietra.
La tenne nel palmo della mano.
I sassi sono strani custodi della memoria. Non parlano, non scrivono libri e non raccontano ciò che hanno visto. Rimangono semplicemente lì, aspettando che qualcuno si chini a raccoglierli.
Albertino chiuse la mano.
Il sogno cominciò a dissolversi.
Passarono gli anni.
Un giorno Albertino tornò davvero a Cassino.
Camminò su quella stessa terra e raccolse un piccolo sasso.
Questa volta non stava sognando.
Lo portò con sé fino a casa.
Poi andò al cimitero e lo depose sulla tomba di suo padre partigiano.
Piano.
Come si appoggia una mano sulla spalla di qualcuno che si ama.
Non disse nulla.
Aveva finalmente capito.
Ricordare i propri avi non significa vivere nel passato. Significa sapere da quale strada siamo arrivati.
Sulla tomba rimase una piccola pietra di Cassino.
Nel cielo continuavano a viaggiare le parole di Alfano.
E sulla Terra un antico nome, Franciscus, aspettava ancora Francesco.
Una pietra.
Un nome.
Una poesia.
Tre cose piccolissime capaci di attraversare mille anni.
Albertino guardò verso il cielo e sorrise.
La poesia è senza confini: è una freccia scagliata verso il cielo.
Può rimanere lassù dieci, cento, mille anni.
Ma quando trova un cuore disposto ad ascoltare, ritorna sulla Terra.
E diventa memoria.

E la memoria, quando nasce dall’amore, diventa luce.

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01/10/2026

Albertino e i ladri di anime
Albertino quella mattina camminava piano sulla strada che dalle Roncole porta verso Busseto. La pianura era distesa come un lenzuolo appena stirato e il cielo, sopra, sembrava tanto grande da far sentire piccolo perfino un campanile.
Pensava a Francesco e Chiara.
Erano passati più di ottocento anni da quando quei due avevano camminato sulla Terra e Albertino non riusciva a capacitarsene.
«Otto secoli sono tanti» disse a un passero fermo sul fosso. «Eppure sembra che siano passati di qui ieri.»
Il passero non rispose. I passeri, quando si parla di cose importanti, hanno il buon senso di tacere.
Albertino provava una specie d’orgoglio. Non quello che fa gonfiare il petto, ma quello che scalda il cuore.
Essere uomini non era poi una cosa tanto male, se tra gli uomini erano esistiti Francesco e Chiara.
Due creature che non avevano conquistato regni, non avevano accumulato ricchezze e non avevano comandato eserciti. Avevano fatto una cosa molto più difficile: avevano imparato ad amare.
E Albertino pensò che, davanti all’arte di amare, non resta molto da inventare.
Bisogna copiare.
Anzi, bisogna rubare.
Rubare un pezzetto dell’anima di Francesco e un pezzetto di quella di Chiara, nasconderli dentro il proprio cuore e aspettare che si moltiplichino.
Quello era un furto per il quale nessun giudice avrebbe potuto condannarti.
Così Albertino, che compositore non era mai stato, decise di diventarlo.
«Se Francesco parlava agli uccelli, io proverò a parlare alle note.»
Prese allora Fratello Flauto e cominciò a cercare dei suoni.
All'inizio arrivarono timidi. Poi diventarono laudi, danze, preghiere, silenzi. Sembrava che il flauto conoscesse già quelle storie e aspettasse soltanto qualcuno disposto a lasciargliele raccontare.
Nacque così un album dedicato a Francesco e Chiara.
Albertino non pensava di aver composto della musica. Gli sembrava piuttosto di aver aperto una finestra.
Da quella finestra entrava un messaggio vecchio di ottocento anni e ancora nuovo: la Terra non appartiene all’uomo.
È nostra madre perché ci nutre.
È nostro padre perché ci protegge.
Ed è la casa di ogni creatura che respira, vola, nuota, cammina o mette radici.
Fratello Flauto continuava a cantare.
Albertino guardò il cielo e sorrise.
«Francesco, Chiara, vi ho rubato qualcosa.»
Poi ci pensò meglio.
«Ma non preoccupatevi. Non lo terrò per me.»
E il vento prese quelle note e le portò sopra i campi.
Perché certe anime, quando vengono rubate per amore, invece di diminuire si moltiplicano.

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28/09/2026

In uscita il 3 ottobre 2026

FRANCESCO E CHIARA — IL RESPIRO DELLA PACE
Claudio Ferrarini — Flute & Compositions

Ci sono album che si registrano.
E poi ci sono album che, prima ancora di diventare musica, bisogna vivere.

Francesco e Chiara — Il respiro della Pace è il mio quarto album come compositore ed è nato lentamente, durante le giornate trascorse in Sardegna, ascoltando il vento, il mare, il silenzio e quella voce sottile che qualche volta arriva quando smettiamo di fare rumore.

Ho cercato Francesco e Chiara non nelle immagini lontane della storia, ma nella loro straordinaria modernità: due esseri umani capaci di scegliere la semplicità, la libertà, la pace e soprattutto l’amore verso ogni creatura.

Da questo incontro sono nate dodici composizioni, tra Laude ed Estampie, nelle quali il mio flauto diventa di volta in volta preghiera, canto, respiro, vento.

Ho immaginato Francesco e Chiara camminare insieme, parlare d’amore, ascoltare gli alberi e gli animali, sorridere davanti alla povertà scelta come libertà. Ho cercato un mondo nel quale la bellezza non divide, ma unisce.

In questo album ho messo molte ore di lavoro, ma soprattutto qualcosa che non si può misurare con un orologio: l’anima, il cuore e una profonda commozione.

Avvicinandomi al pensiero francescano, dentro di me si è aperto un universo sonoro nuovo. E mentre lo attraversavo, il flauto mi teneva stretto con i piedi per terra, ricordandomi che forse la spiritualità più autentica comincia proprio dalle cose semplici: un albero, un animale, una mano tesa, il vento sul viso, il silenzio di chi sa ascoltare.

Il 3 ottobre questo piccolo viaggio diventerà di tutti.

Se anche una sola nota riuscirà a portare un istante di pace a chi l’ascolterà, Francesco e Chiara avranno camminato ancora una volta tra noi.

Perché la musica, quando nasce dall’amore, non appartiene più a chi l’ha scritta.
Appartiene a chi la ascolta.

Francesco e Chiara — Il respiro della Pace
3 ottobre 2026

24/09/2026

Albertino e il cellulare.

Albertino e quelli che guardavano per terra
Ogni mattina Albertino faceva quasi sei chilometri per andare a scuola, dalle Roncole a Busseto.

Sei chilometri, per un bambino, sono una cosa seria. Ma Albertino non se ne lamentava mai perché aveva avuto la fortuna di nascere nella Bassa, dove la terra è così piatta che, quando il Padreterno la costruì, probabilmente si dimenticò di metterci le montagne.

«Meglio così», pensava Albertino. «Almeno posso camminare guardando il cielo senza ruzzolare giù da qualche parte.»

E infatti camminava con il naso per aria.
Ogni tanto guardava anche per terra, ma non perché avesse paura di inciampare. Guardava l’erba.
I fili d’erba, mossi dal vento, gli sembravano dei gran chiacchieroni. Si piegavano uno verso l’altro, poi tornavano indietro e ricominciavano.

«Hai sentito cosa ha detto il pioppo?»

«No, cosa ha detto?»

«Che stanotte la luna gli ha fatto il solletico.»

Albertino sorrideva.
Più avanti incontrava gli uccelli. Quelli non parlavano: cantavano. E dovevano avere parecchie cose da raccontarsi perché cominciavano all’alba e non chiedevano neppure un soldo per il concerto.
Poi Albertino incontrava gli altri bambini.
Molti camminavano con la testa bassa e il telefonino davanti agli occhi.
Sembravano mucche al pascolo.
Solo che le mucche, almeno, guardando in basso trovano l’erba. Loro trovavano uno schermo luminoso.

«Cosa guardi sempre?» gli chiedevano.

«Il mondo.»

E ridevano.

«Il mondo?»

«Sì.»

«E cosa c’è di interessante?»

Albertino non sapeva cosa rispondere perché la domanda era troppo difficile.
Come si fa a spiegare che una nuvola che cambia forma vale più di cento fotografie? Che il vento nell’erba racconta storie che nessuno ha ancora scritto? Che un passero sopra un filo della luce possiede una libertà che non si può comprare in nessun negozio?
Così lasciava che ridessero.
Lui continuava a camminare.
Guardava i fossi, i campi, le foglie, le impronte nel fango, le rondini, le nuvole e perfino gli insetti che attraversavano la strada con quella misteriosa convinzione di avere un appuntamento importantissimo dall’altra parte.
Albertino era un vorace osservatore.
Mangiava il mondo con gli occhi.

E tutto quello che vedeva finiva da qualche parte dentro di lui. Quando finalmente appariva Busseto, si voltava un momento verso la strada percorsa.
Pensava al nostro piccolo pianeta blu, sospeso nel buio dell’universo, e gli sembrava incredibile che qualcuno potesse attraversarlo senza guardarlo.
Poi infilava le mani in tasca e riprendeva il cammino.
Forse gli altri bambini possedevano un telefonino.
Albertino, invece, possedeva sei chilometri di cielo.

E non aveva mai bisogno di ricaricarli.

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10/09/2026

Albertino e la nota sbagliata

Quella mattina Albertino aprì il giornale mentre il latte faceva ancora il fumo nella tazza.

Lesse una notizia dalla Germania. Un partito di estrema destra aveva vinto le elezioni in una regione tedesca.

Albertino rilesse due volte.

Poi appoggiò il giornale sul tavolo.

«Non capisco.»

Sua madre, che stava tagliando il pane, gli domandò:

«Cosa non capisci?»

«Come fanno gli uomini a sbagliare una cosa, vedere quanto male ha fatto, promettere di non farla più… e poi ricominciare?»

La madre non rispose. Certe domande dei bambini sono troppo grandi per le risposte degli adulti.

Albertino uscì.

Alle Roncole la pianura era immensa e settembre aveva già messo un poco d’oro nei campi. Dalla finestra aperta della casa del maestro arrivava Bach.

Albertino si fermò.

Pensò che anche Bach qualche volta doveva aver scritto una nota sbagliata. Forse aveva preso la penna d’oca, aveva fatto una riga sopra quella nota e ne aveva scritta un’altra.

Anche Beethoven doveva aver sbagliato.

Lui, poi, cancellava con una furia tale che certi manoscritti sembravano campi di battaglia.

Ma alla fine aveva corretto.

Ed erano rimaste sinfonie capaci di parlare a un tedesco, a un francese, a un italiano, a un ebreo, a un cristiano, a uno che credeva in Dio e a uno che non ci credeva affatto.

Perché dentro la musica non ci sono frontiere.

Un do non domanda il passaporto a un re.

Un sol non chiede a un bambino dove sia nato.

E una melodia non ha mai domandato a nessuno il colore della pelle prima di entrare nel cuore.

Albertino continuò a camminare.

Pensò alla Germania.

Un Paese che aveva regalato al mondo Bach e Beethoven, Goethe e mille pensieri meravigliosi. Eppure proprio quella terra aveva conosciuto uno degli abissi più terribili dell’umanità.

«Forse gli uomini hanno una gomma per cancellare le note, ma non ne hanno ancora inventata una abbastanza grande per correggere se stessi», disse.

Poi pensò alle guerre.

La Germania aveva perduto la prima.

Aveva perduto la seconda.

E adesso qualcuno tornava a parlare il linguaggio dei muri, delle razze, dei nemici e della forza.

Albertino fece due conti sulle dita.

«Non c’è due senza tre…»

Si fermò.

Poi aggiunse:

«…e il quattro vien da sé.»

Ma quella volta non gli venne da ridere.

Dalla finestra arrivò ancora Bach.

Albertino ascoltò qualche secondo, poi sorrise.

Forse la speranza era proprio lì.

Gli uomini possono sbagliare una nota.

Possono perfino sbagliare un’intera pagina.

Ma finché qualcuno avrà il coraggio di fermarsi, prendere la matita e dire “questa volta correggiamo”, la musica potrà continuare.

Albertino guardò il cielo sopra le Roncole.

Era immenso.

Senza muri.

Senza confini.

Esattamente come dovrebbe essere il cuore degli uomini.

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14/08/2026

Albertino e il Sole Rosso

Nella Bassa, dalle parti di Roncole di Busseto, il cielo non era soltanto il cielo.
Era una specie di giornale senza carta che annunciava pioggia, grandine, nebbia, caldo e, qualche volta, perfino i pensieri del Padreterno.
Albertino lo sapeva e, quando poteva, camminava col naso all’insù.
Quel giorno, però, successe una cosa che non aveva mai visto.
Il Sole cominciò piano piano a sparire.
«Lo stanno mangiando!» gridò Peppino.
«Chi?»
«La Luna.»
Albertino ci pensò.
La Luna era molto più piccola del Sole, ma anche i topi erano più piccoli delle forme di Parmigiano e, se gli lasciavi abbastanza tempo, combinavano dei disastri.
Poi il Sole diventò rosso.
Rosso davvero.
Albertino rimase a guardarlo con gli occhi spalancati e immediatamente pensò a Dino, che tutti chiamavano il Rosso perché aveva una testa di capelli color rame che, quando correva nei campi, sembrava un incendio che aveva imparato a giocare a pallone.
Dino era un bravo ragazzo.
Però era un po’ matto.
Una volta aveva cercato di attraversare un fosso usando due assi messe una sopra l’altra. Era finito nell’acqua e aveva sostenuto che la colpa fosse del fosso, che si era spostato.
Albertino aveva così elaborato una sua teoria scientifica:
quelli con i capelli rossi sono un po’ matti.
Poi gli venne in mente Vivaldi.
Il maestro aveva raccontato che Antonio Vivaldi aveva i capelli rossi e lo chiamavano proprio il Prete Rosso.
Albertino si fermò.
Un musicista poteva anche essere rosso.
Un matto pure.
Ma un prete rosso era una faccenda seria.
«Ma era matto anche Vivaldi?» chiese al maestro il giorno dopo.
Il maestro si aggiustò gli occhiali.
«Era un genio.»
Albertino annuì.
Aveva capito.
Nella Bassa, quando uno era matto davvero lo chiamavano matto. Quando era matto in un modo che nessuno riusciva a capire, lo chiamavano genio.
E Vivaldi doveva essere parecchio genio, perché aveva scritto centinaia di concerti, riempito Venezia di musica e fatto correre violini come rondini impazzite sopra i tetti.
Albertino tornò a guardare il Sole.
Adesso era rosso come Dino.
Rosso come Vivaldi.
Rosso come quelle sere d’estate quando il cielo sopra il Po sembrava prendere fuoco e perfino le zanzare, per qualche minuto, parevano creature poetiche.
Poi, lentamente, la Luna se ne andò.
Il Sole tornò chiaro.
Dino rimase rosso.
E Vivaldi, naturalmente, anche.
Albertino sorrise.
Forse il Sole aveva voluto diventare rosso soltanto per qualche minuto per capire che cosa si provava a essere un po’ matti.
E pensò che, se davvero Vivaldi era stato matto, allora doveva esserlo stato nel modo più bello possibile.
Perché esistono matti che cadono nei fossi.
E altri che, cadendo, sentono quattro stagioni intere suonare dentro l’acqua.
Albertino prese un filo d’erba e se lo mise tra i denti.
Poi guardò il cielo e disse:
«Peccato che il Sole non sappia suonare il violino.»
Da qualche parte, molto lontano, il Prete Rosso probabilmente rise.

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06/08/2026

Grazie, Guccini a me piacciono le fiabe…

Nella Bassa del grande fiume, a Rocole Verdi, proprio a un tiro di schioppo da Busseto, quel pomeriggio il vento sembrava essersi dimenticato di soffiare. I pioppi stavano immobili come soldati sull'attenti e perfino il Po scorreva piano, quasi avesse paura di fare rumore.
La notizia era arrivata di casa in casa senza bisogno delle campane: Francesco Guccini se n'era andato.
Albertino era seduto sul suo vecchio sgabello davanti alla stalla, con il flautino stretto tra le mani. Non aveva voglia di parlare. Ogni tanto alzava gli occhi verso il cielo, poi li abbassava sul prato dove le margherite continuavano a fiorire come se il mondo non fosse cambiato.
«È strano» pensò. «Ci sono persone che sembrano non dover partire mai.»
Con quel flautino aveva imparato a suonare tante melodie, ma ce n'era una che gli faceva ba***re il cuore più delle altre: Il vecchio e il bambino. Ogni volta che arrivava a quelle parole, "Mi piaccion le fiabe, raccontane altre", gli sembrava di sentire parlare il bambino che viveva ancora dentro di lui.
Per Albertino quella canzone non era soltanto una musica.
Era il profumo del grano maturo sotto il sole di luglio.
Era il canto delle allodole sopra i campi.
Era il vecchio gelso dove i passeri litigavano ogni mattina.
Era il rumore delle ruote del carro sulla strada bianca.
Era il colore dei papaveri, il volo delle rondini e la voce del Po quando la sera raccontava storie a chi aveva ancora voglia di ascoltare.
Era il mondo.
Un mondo semplice, fatto di alberi, fiori, animali, colori e persone che sapevano fermarsi ad ascoltare il silenzio.
Albertino portò il flautino alle labbra e lasciò uscire piano quella melodia. Nessuno applaudì. Non ce n'era bisogno. Perfino le mucche smisero di masticare per qualche istante e il cane Nerone si sdraiò vicino ai suoi piedi senza fare un fiato.
Quando l'ultima nota si p***e tra i pioppi, Albertino guardò verso il cielo.
La luna non era ancora salita, ma già comparivano le prime stelle.
«Chissà dove abita adesso Francesco...» disse piano.
Poi sorrise con quella dolcezza che hanno soltanto i bambini e i vecchi.
«Di sicuro lassù sono fortunati. Adesso potranno ascoltare le sue canzoni tutte le sere.»
Immaginò una grande aia tra le stelle, con la luna appoggiata come una lanterna sopra un vecchio fienile. Gli angeli sedevano in cerchio, qualcuno teneva il tempo battendo piano le mani, mentre Francesco raccontava il mondo con quella voce inconfondibile che sapeva trasformare ogni ricordo in una poesia.
Forse anche il vecchio e il bambino erano lì, seduti poco lontano, finalmente dentro quel campo di grano che nessuna guerra avrebbe più potuto cancellare.
Albertino si tolse il berretto, lo strinse sul petto e sussurrò:
«Grazie, Francesco. A me piacciono le fiabe. Soprattutto quelle che la tua voce ha saputo trasformare in canzoni. Adesso puoi cantare per tutto l'universo, e ogni stella avrà una storia da raccontare.»
Il Po riprese a scorrere piano.
E sembrò che anche lui, per un momento, stesse ascoltando.

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23/07/2026

La buona novella di Albertino – La sinfonia dell'estate
L'estate era arrivata nella Bassa con tutto il suo carattere. L'aria trema sopra le strade bianche e perfino i vecchi del paese, seduti all'ombra con il cappello calato sugli occhi, dicono: «Anca incoeu al söl l'ha miss giò la forza.» A Roncole Verdi di Busseto il sole spaccava le pietre e sembrava voler mettere alla prova ogni cosa: i campi, gli alberi, gli animali e perfino la pazienza della gente. Qualche volta bastava una parola di troppo perché gli animi, di solito sereni e cordiali, si scaldassero come il selciato della piazza. Ma bastava poi una brezza leggera, un sorriso o il suono lontano di una campana perché tutto ritrovasse il suo equilibrio.
I campi brillavano come un mare dorato. Il grano, ormai maturo, ondeggiava sotto il vento con riflessi d'oro, mentre poco più in là le distese dei pomodori disegnavano un tappeto verde punteggiato di frutti rossi che illuminavano la campagna come una gigantesca lanterna accesa dal buon Dio.
Albertino osservava quel paesaggio con gli occhi pieni di meraviglia. C'era però una cosa che più di ogni altra attirava la sua attenzione: il canto instancabile delle cicale. Dalla mattina fino al tardo pomeriggio riempivano l'aria con la loro musica, così continua da sembrare il respiro stesso dell'estate. Eppure bastava il rumore di un ramo spezzato, il volo improvviso di una gazza o il passaggio di un trattore perché, in un solo istante, tutte tacessero insieme. Quel silenzio improvviso lo faceva sempre sorridere.
«A pèr ch'i gh'abbian vist passär al marescial.» pensava tra sé.
Un silenzio perfetto cadeva sulla campagna, quasi fosse stato scritto sullo spartito del cielo.
Albertino sorrideva ogni volta. Rimaneva immobile ad aspettare. Passavano pochi istanti e, quando la quiete tornava a distendersi tra i campi, ecco che le cicale riprendevano esattamente dal punto in cui avevano lasciato, come se un invisibile direttore d'orchestra avesse rialzato la bacchetta.
Sotto il grande salice, dove l'ombra era fresca anche nelle ore più calde, Albertino prendeva il suo piccolo flautino. Lo portava alle labbra e si univa a quella straordinaria orchestra della natura. Non cercava di comandarla, ma semplicemente di accompagnarla. Il suo suono si intrecciava con quello delle cicale, mentre il vento muoveva dolcemente i rami e le foglie sembravano ba***re il tempo.
Poco distante sorgeva la casa del suo caro amico Peppino. Dalla finestra aperta arrivavano le note della sua spinetta. Peppino provava melodie nuove, cercava accordi mai sentiti, sperimentava piccole opere fantastiche che sembravano nascere proprio dai colori della campagna e dal profumo dell'erba appena tagliata.
Albertino chiudeva gli occhi e ascoltava. Il flautino, la spinetta, le cicale, il vento tra le fronde, il frinire dei primi grilli che già si preparavano alla sera: ogni suono trovava il proprio posto senza disturbare l'altro. Era una musica che nessun uomo avrebbe potuto scrivere da solo.
Quando il sole iniziava a calare dietro gli alberi, le cicale tacevano lentamente. Il loro posto veniva preso dai grilli e dal pacato gracchiare delle rane nei fossi. Anche quella era una sinfonia, più lenta e profonda, che accompagnava il tramonto fino all'arrivo delle prime stelle.
Albertino appoggiò il flautino sulle gambe e pensò che il mondo, senza la musica, semplicemente non esisterebbe. Il buon Dio aveva creato lo spettacolo nello spettacolo: ogni creatura possedeva uno strumento e ogni stagione la sua melodia. Nessuno suonava per essere applaudito, ma perché la vita stessa potesse continuare a cantare.
Con quel pensiero sereno si lasciò cullare dalla brezza sotto il vecchio salice. Si addormentò sorridendo e, nel suo sogno, vide immensi concerti dove uomini, alberi, uccelli, cicale e stelle suonavano insieme la più bella delle sinfonie: quella della Creazione.

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