Hidalgo Proyecto Cultural

19/10/2026

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19/10/2026

19/10/2026

23/04/2026

¿Cuándo saldrá el Sol?

Ella en silencio camina,
buscando fronteras desconocidas
que puedan albergar esperanzas.
Pies descalzos lloran
un pasado y un presente aterrador.

Pocos años, calculados por su talla,
pero los que nacen pobres
sienten los minutos eternos.

“Los senderos oscuros
son perfectos para andar:
menos vigilancia”,
decía el manipulador de la manada.
Cruzar tierras
de nacionalidades cambiantes
es un arte.
La noche,
fiesta de buitres.

El desierto, las piedras,
los mares
no dan respiros
en esta peregrinación sin fin.

Ella,
con cada grieta
de sus extremidades desnutridas,
gritaba.
Aunque su voz,
sin agua ni comida en días,
estaba seca.

El dolor se aferraba
a sus pies,
a su alma,
y cada parte frágil
de ser mujer.
Ojos perdidos,
atrapados en futuros inciertos.

Como herencia cargaba
un padre desconocido
y una madre asesinada.
A lo mejor,
el violador y la víctima.

Ella,
aunque solo era una niña,
los cúmulos de miserias,
la transformaron en una anciana.
La ternura de la infancia
no existía.

El laberinto de la penumbra,
la llevaba a ningún lado.
Demasiados recuerdos de sangre
exterminaron su posible sonrisa.

Un hombre se le acerca
y ella le pregunta:
“¿Cuándo saldrá el Sol?”
Él le susurra al oído:
“¡Nunca!”


Nunca hay sol para ellas,
solo tinieblas,
donde la muerte no es el fin,
sino el principio de su libertad.


Elsa Domínguez Brito

23/03/2026

¿Cuándo saldrá el Sol?

Ella en silencio camina,
buscando fronteras desconocidas
que puedan albergar esperanzas.
Pies descalzos lloran
un pasado y un presente aterrador.

Pocos años, calculados por su talla,
pero los que nacen pobres
sienten los minutos eternos.

“Los senderos oscuros
son perfectos para andar:
menos vigilancia”,
decía el manipulador de la manada.
Cruzar tierras
de nacionalidades cambiantes
es un arte.
La noche,
fiesta de buitres.

El desierto, las piedras,
los mares
no dan respiros
en esta peregrinación sin fin.

Ella,
con cada grieta
de sus extremidades desnutridas,
gritaba.
Aunque su voz,
sin agua ni comida en días,
estaba seca.

El dolor se aferraba
a sus pies,
a su alma,
y cada parte frágil
de ser mujer.
Ojos perdidos,
atrapados en futuros inciertos.

Como herencia cargaba
un padre desconocido
y una madre asesinada.
A lo mejor,
el violador y la víctima.

Ella,
aunque solo era una niña,
los cúmulos de miserias,
la transformaron en una anciana.
La ternura de la infancia
no existía.

El laberinto de la penumbra,
la llevaba a ningún lado.
Demasiados recuerdos de sangre
exterminaron su posible sonrisa.

Un hombre se le acerca
y ella le pregunta:
“¿Cuándo saldrá el Sol?”
Él le susurra al oído:
“¡Nunca!”



Nunca hay sol para ellas,
solo tinieblas,
donde la muerte no es el fin,
sino el principio de su libertad.


Elsa Domínguez Brito

23/03/2026

Maria Sofia Abarca
INVENTARIO DE JARDINES NUEVOS
Mi madre me toma de la mano,
esa mano que puede descolgar una estrella de la noche
para darme de comer, en medio de la huida.
Mi madre y yo estamos solas, entre los gritos indistintos
de la guerra y la pobreza: solo nosotras soñamos.
¿Dónde quedó nuestra casa?
¿Dónde quedó nuestro país?
Mi madre me toma de la mano
y, con paciencia, me saca de a uno
los tiburones de los ojos.
Me acerca a ella, con dulzura,
y me espanta las moscas del corazón.
Recuerdo cuando me dijo que migrábamos
como los pájaros
que hacían nido en mi ventana.
¿Dónde están ahora?
También, han tenido que buscar otro hogar
y resistir el mundo.
Mi madre guía la larga marcha,
me arropa en la noche con sus brazos
y, a veces,
desteje
algunas flores de su vestido
para darme de comer.
Somos dos sobrevivientes
a quienes les han robado el cielo
y les han desplazado el más hermoso de los paraísos.
Nos han despedazado el huerto
donde cultivábamos un futuro.
2
"Desarraigo" y "pérdida"
cantan bajito las manos de mi madre:
su piel se ha vuelto la memoria viva de la esperanza
y, aunque los pies duelan de tanto caminar,
también cantan
bendiciendo la tierra que nos recibe.
Mi madre me protege
y me ha adoptado una hermana:
juntas volveremos a hacer el nido
con la ilusión que juntemos.
Nos haremos cada vez más humanas
y lloraremos por el amanecer
que dejamos,
extrañaremos nuestros colores,
nuestro campo,
nuestra gente
y nuestras constelaciones,
pero seguiremos adelante.
Las lágrimas se transformarán
en el agua que riegue nuevos jardines
y en ellos florecerán las rosas,
crecerán los árboles
y cantaremos de nuevo,
como los pájaros libres que fuimos.

04/03/2026

04/03/2026

La senda del Peregrino

Sylvette Cabrera Nieves

Aquí yacemos como mujeres y niñas migrantes,
despojadas de todo lo más querido
con la antigua foto familiar que viaja conmigo,
dentro del baúl del recuerdo,
sin dejar su rastro de luz en algún punto fijo.
Voy al encuentro de otro suelo, de otra patria,
que me brinde su amparo y abrigo
voy con el peso del dolor en mi espalda
por la tan gastada senda del peregrino,
dejando atrás mi tierra querida y mi alma.
Esa que ahora siento como un abrazo mutilado
de súplicas y ecos de voces infinitas
reclamando paz, futuro y libertad para sus hijos.
Gritos que arañan mi corazón y cada resquicio de mi ser.
Este sacrificio de amor que nace de la fe.
Aferrada a la esperanza de un nuevo amanecer.

04/03/2026

ANGOLA... MIRADA DE MUJER.

En éste vasto universo brilla esa luz... Son ellas las mujeres Angoleñas una fuente de vida y un factor de paz, llena de sabiduría, y la razón de todo motivo que las lleve a desempeñar una trama fundamental en la historia en dónde la educación, los valores y la ética ponen en relieve el respeto por los demás. Cada mujer es una obra de arte a los ojos de esta humanidad, iluminando como un faro, con luz incandescente, guían con sus generosos pasos a todo ser que necesite de sus cuidados y consejos.
"Mujer eres orgullo porque entrelazas amor, perdón y comprensión". Se reconoce a las mujeres angoleñas por su papel en la sociedad, como educadoras, sostén de las familias y preservadoras de los valores culturales. Se ha destacado su valentía por construir familias y hogares. Son pilares fundamentales a la hora de indicar que caminos seguir como sociedad. A ti Mujer que enfrentas a diario los avatares de esta vida... Siempre emblema.
Te dedico estas palabras... Mujer que con tu fortaleza conquistas las miradas, atentas a tu andar, cada paso, cada golpe de la vida, te enseñó en nombre de tu honor, a fuerza de construir un camino sin raíces, sin espinas, para caminar sin tropiezo y erguida, con tus brazos sosteniendo tus pichones, aferrados, fuertemente de tu cuello, cual capitán de barco, sosteniendo el timón, con rumbo fijo y seguro, donde no te hagan daño.
Con la ferviente esperanza de vientos de cambios, que te dirijan hacia un futuro transformador, con nuevos ideales, sin tantos fracasos.
Tu nombre imprime, justicia...
Desde lo profundo de tu corazón, sostienes cada una de tus palabras. No andas con mentiras. Reclamas que parte de tu destino, está en fase de ser vivida. que no está dicha la última palabra. Solo sé que sos fuerte y tu grito de guerra será escuchada. Que no te irás sin cumplir tus deseos, así sea lo último que hagas.
Valiente mujer, admirable dedico estas palabras... gracias por enseñar, que se puede caminar sobre las piedras, sin perder la confianza.

Anabel Martina Inda

04/03/2026

Silvia Favaretto

L’espatriata

Sono l’espatriata, una donna che ha dovuto far diventare il suo stesso corpo, casa. Casa per sé e per la sua famiglia. Da quando ho dovuto scegliere tra le cianfrusaglie che avevo qualcosa da portare in salvo, nella valigia, ho capito che era troppo poco lo spazio a disposizione, che con me non potevo portare nulla di materiale, solo i ricordi della mia terra, perché la memoria sì è capiente, sì che è quasi infinita.
Nessuno che non sia stato obbligato a vivere all’estero sa la forza che ci vuole. Diventare improvvisamente la straniera, la diversa, perdere lo sguardo amorevole di chi ti conosceva da sempre. In patria non dovevi dimostrare nulla, eri tu e basta, avevi valore in quanto ti era naturale stare lì, eri la figlia di tuo padre e tua madre, abitare lì ti spettava.
Ho attraversato un confine non solo geografico, ma identitario: chi sono io? Mi sono chiesta. Per questa gente che a volte mi pare che mi guardi con diffidenza e con disprezzo: è possibile che nell’attraversare una linea di demarcazione di un territorio, il nostro valore si deprezzi così tanto? Sono diventata cattiva? Sono diventata br**ta? All’improvviso nessuno si fida, nessuno mi crede. All’improvviso devo dimostrare di meritare rispetto. Ho imparato a sopravvivere senza reti, mi sono rotta in mille pezzi e ricostruita. La solitudine è diventata un’abitudine, la lingua inizialmente una barriera insormontabile. Ho imparato a vivere nell’incertezza, mi sono mescolata a questa terra straniera, ho assunto le sue abitudini e a poco a poco l’ho fatta mia, ingigantendo e mitizzando la patria nel mio ricordo, con il potente amplificatore della nostalgia. Poi, col tempo mi sono persino sentita straniera quando sono tornata per delle brevi visite in patria. Ho dovuto mettere le mie radici in me stessa, radici epifite, volanti. Il mio corpo è la mia nazione. Con le mie braccia avvolgo i miei figli, il mio uomo riposa sul mio seno, il mio sorriso fa da scudo ai miei connazionali e apro le braccia anche agli abitanti di questa nuova terra, perché anche qui, ho scoperto, ci sono quelli che si accorgono della mia tristezza, e la accolgono e la cantano.